Mis cositas

2008-03-14T10:13:00.003+01:00

Su padre, el gran Al-Mansur*, le había legado todo aquello. Nizam, Abd al Melek, era el nuevo rey almorávide de Balansiya. Vestido con las mejores galas, decidió recorrer sus posesiones, dejar sentado que él era el Señor de todo aquello, sentir la sumisión de sus vasallos, exhibir toda la soberbia del triunfador. Sin embargo, cuando la comitiva paró, coronado el otero, el nuevo valle que se ofrecía a los sentidos no pudo menos que dejarle enmudecido.
Habían dejado atrás, arrastradas por aquel tumultuoso wadi, el Suquar, en cuya isla, Al Yazirat, habían pernoctado, unas tierras que de puro rojo parecían ensangrentadas. Su dinastía provenía de la lejana Siyilmasa, paso obligado de todas las caravanas bereberes, al este de Al Hamra*. Los ojos de centenares de generaciones no habían visto otro mar que el de arena, ni más agua que la de sus diminutos oasis. ¿Qué paraíso podía avisarnos el profeta, que mejorara esto?.

Pero lo que vieron sus ojos le dejó tan sorprendido que apenas pudo exclamar, tras unos segundos que parecieron eternos: ¡Al Baydà!

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El tocón de roca semejaba una atalaya derruida por siglos de mestral, impresionante, bajo la que se alzaban, a sus pies, diminutos, todo un rosario de pueblos por el valle. El nuestro quedaba guarecido por su mole, al frente Xátiva, al noroeste, y allí abajo, salvado el barranco, a tiro de piedra, Benigánim, y digo bien, que eran nombradas las arcas con el vecino, combate iniciático de tantas generaciones, pedradas, heridas de honor.
Los lugareños habían construido durante siglos grandiosos escalones, los bancales que otrora habitaban olivares y almendros, hoy asiento de frutales y viñedos, perfectos, sin apenas terrenos yermos, un enorme jardín en que los setos eran de bosque, en aquel punto estratégico en mitad del camino entre Xátiva y Gandía, el dominio de los Borja.
........
* el Victorioso
* La ciudad roja. Marrakech

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La del Motor

2008-03-06T15:05:00.002+01:00

Venía de la mano de Antonio el Pansa. La verdad es que apenas reparamos en ella. Y es que Antonio era un personaje, todo él enorme, que parecía que Nuestro Señor había dejado el grifo abierto y toda la naturaleza se hubiese desparramado en él.
Y claro, aquella niñita que apenas levantaba del suelo, tan poquita cosa...
Que no, que no recordamos si llegó a balbucir siquiera su nombre, ni qué negocio llevaba a Antonio con la compañía.
Por eso, cuando pasados unos años Inés, la del motor, levantaba pasiones entre los mozos de toda la comarca, y los no tanto, Vive Dios, nadie me supo decir que aquélla era la niña que acompañaba a Pansa cuando lo de Dimas, el desgraciado mediero de Don Alejandro Boles.
Su casa, en la calle del Mesón, vacía desde entonces, maldita, enmudece, todavía hoy, a los que pasan frente a ella. Muchos cambiamos de acera y se nos aparece la imagen desmadejada de Dimas, colgando de la cuerda de la corriola con que se ayudaba con las balas de paja para alimentar a las mulillas, una de Antonio, que fue por eso que se tropezó el primero con la tragedia aquel día de agosto de hace ya 14 años.
Pobre Dimas, qué vida y qué muerte la suya. Pese a sus apreturas, cuando estaba sobrio y el olor a vinacho se le escabullía, era un buen hombre, capaz, y hasta leído, que llamaba la atención tanto en tan poco contenido.
Se enamoriscó y no pudo soportar el rechazo. Demasiado que picó. Y dicen que fueron noticias de aquel imposible las que le llevaron a la última locura.
Boles le tenía de mediero, que cuando estaba era de los buenos, pero bien sabe Dios Altísimo que muchas veces le vinieron a Don Alejandro las peores ideas cuando le daba al codo.
Pero es que hubo una época en que compartieron juegos, y los viejos tiempos, decía don Alejandro, que en paz descanse, los recuerdos, son lo único valioso que nos queda a los viejos, cuando el envoltorio no da de si para vivir, sino apenas para ensoñar.
Y el caso fue que el desenlace vino justo cuando más feliz parecía Dimas, cuando más espaciadas eran sus visitas a la parroquia de Eustaquio.
Cuentan que la vio. Que la sangre volvió a fluir. Que el rescoldo apagado malamente con el vino del tabernero volvió a amarillear.
Y fue entonces, sólo entonces, cuando fue consciente de lo que había hecho con su vida, de cómo se había ido toda por el albañal. Y le faltaron las fuerzas.
Los ojos espantados de la chiquilla, de Inés, la del Motor, reflejan la escena, grabada a fuego entre sus largas pestañas. La mirada misteriosa que vuelve locos a los mozos, y a los no tanto, Vive Dios, de toda la comarca.

CORDÀ

2008-02-28T15:01:00.003+01:00

Ni poco ni mucho. Ahí que me andaba yo, como un flan, qué miedo por Dios, a pasar aquel fin de semana, mi primer fin de semana, en casa de mi novia, que eran las fiestas del pueblo.

Ya conocía al personal, pero aquello tenía lo suyo, que ya era de colchón, en la habitación de su hermano, que eran épocas de menos modernismos, y aun dentro de la mayor cordialidad de la familia de la parte contratante, sentirse observado 25 sobre 24 era para un glubs.
De modo que llegado el viernes de San Miguel, ése que en el pueblo se aprovecha para la vuelta, para el reencuentro, con las mejores galas, el atasco, el derroche, el despiporren, se aprovechó para colarme como un forastero más entre tantos, aun midiendo casi dos metros, y pasar así con menos apreturas el Rubicón del ojo de la Consuelo, que en la esquina pasa revista diaria de los acaeceres de la rúa.
Pasacalle, imagen del patrono arriba y abajo, castillo de fuegos... iba goteando implacable la clepsidra... verbena en la plaza, besito furtivo... y el Valencia, que marca el hasta aquí de una sudorosa orquesta que sobre las 4 nos dice que ya está bien.

Ni mucho ni poco. Yo venía de donde no era costumbre, mas donde fueres...

Mi "papá", venía advertido, era aficionado. Y mi "cuñado" también. Y todos los de la panda. Y además médico, por lo que su casa se convertía en una especie de botiquín para los soldados del evento.
Casi vencido por el sueño, mis ojos hacían chiribitas sólo de pensar en la proximidad de la cama, en un inconsciente - ¿o era consciente? - intento por eludir el trago.
Y allí, en una noche calurosa de agosto, a las tantas de la madrugada, y ante la mirada arrobada de ella, oh ella, que me embutía en toda suerte de rebozos por si las chispas: guantes, monos, gorros, calzado militar, que uno no sabía si lo del sudor era por los miedos o por lo otro.
Trueno.
Y allá que nos vamos.

La plaza era un ruidoso desfile de modelos entre jocoso y atrabiliario, que si no fuera por la chanza ... .
De lo que fue escenario de las músicas queda solo desnudo el tablado, ahora ocupado por los que citan, borrachuzos, al toro de fuego. Tras ellos la carretera, y al fondo la cuesta donde, a resguardo – eso creen – se arremolinan los que han tenido estómago para tanto trasnochar.
Y yo en medio, que hay que marcar paquete, y territorio.
Primera docena. Bien. Apenas una finta.
Segunda. Carreras intentando alcanzar a los medrosos del más allá, cada vez menos confianzudos.
Primer viaje de "papá" acompañando a alguien por un percance.
Ráfagas de fuego, llevar la cuenta hasta el estampido. Olor a pólvora, adrenalina.
Le voy cogiendo el gusto.
Tercera, cuarta, quinta.
Se me ha puesto cara de diana, que van a por mí. Creo que ya he cumplido, será mejor volver, qué calor...
Y es entonces cuando huele a pollo, y soy yo, que haciendo como que iba a por los de la cuesta ha girado sobre sus pasos y enfocado la ráfaga al pantalón, que atraviesa, y los calzones, que lo mismo, y siento la quemazón.

Qué mejor final de fiesta que en pompa enseñar el tafanario a "papá". Tras estas intimidades, me dije, no tengo otra que el casorio.

Sant Miquel

2008-02-22T09:56:00.001+01:00

Me deshabito. Cuando vienen mal dadas. Me desubico. Si barrunto afrenta. Me descobijo. Que no estoy, o sea.
Mi amigo Antonio, el del pie chungo, que se lo hizo mistos pegándole patadas a la cosa, que casi juega en Nacional, que prometía, si no es por aquella mala caída, hacía los caracoles como nadie. Qué de limpios, qué de hierbas, qué de afeites, que la misma Cleopatra fueran, de puros que al trasiego se venían.
Y les cogí afición a estos moluscos gasterópodos eutineuros pulmonados estilomatóforos helícidos, que si tan difícil adivino el patronímico, Voto a Tal que me dieran otras aficiones.
Y va a ser eso, que si las magras carnes veo peligrar, una de escondite. Soy el caracol inverso. Si él es por los adentros... yo, repito... me deshabito.
Y me veo, como no estando, en esa triste cáscara que me contiene, que se acalora, sufre, chorreo aguanta, incluso llora.... Pero tate, que no soy, que no estoy, que me he ido.
Y soy como el caracol, que a quelonio no alcanza, y tiene por fortaleza lo que no es sino frágil cáscara, esquife de la Rosa sonajero y seguro candidato al abismo de Neptuno.
Y vuelvo a mí, pasado el miedo, y me lamo las heridas, y me vuelvo, y me hallo, y soy, y entonces siento, y ahora sí, que me vienen los gritos de mis propias vísceras llamándome:
COOBAAAARDEEEE.

A PROPOSITO

2007-12-28T09:12:00.000+01:00

Es evidente que para opinar de las cosas hemos de entenderlas previamente, u opinar de aquellos aspectos de las cosas que creemos entender, aunque a veces la percepción sea errónea (y no digamos nada de la opinión que de un error se pueda desprender).

Es cierto. Cada vez la realidad de nuestro derredor es más compleja, más tecnificada, más inaprensible.

Y en nuestro intento por dominar los aspectos técnicos, misión que se me antoja imposible dada la velocidad de crucero de los adelantos que se nos vienen, hemos descuidado la facultad de abstraer.

Cuando hablamos de generaciones LOGSE no lo hacemos a humo de pajas. Recuerdo que un amigo mío me comentaba que el hijo de un conocido suyo, de un gran expediente en Bachiller, se planteaba seguir sus estudios universitarios en Zaragoza "¿Dónde está Zaragoza, papá?", fue la pregunta que sumió en profunda depresión a su padre.

Quizás alcance esto la consideración de caricatura. Y puede que lo pretenda. Pero se corresponde textualmente con el comentario de mi amigo.

El copipega de los ordenadores, la wikipedia, nos ha convertido en conductores eléctricos de una información que no asimilamos, nos desnudan de CULTURA.

Por otro lado, y soy el primero en celebrarlo, hemos abandonado el nacionalcatolicismo. Ya no hay salmodia dominical, los 10 mandamientos a la caraja.

¿Qué nos queda?. ¿A la luz de qué, ven las actuales generaciones lo que les rodea?.

Ya no vive la abuela en casa. Estamos solos, que los papás, los dos, trabajan. ¿Qué nos educa?

A: El colegio.
B: La caja tonta
C: El ordenador, el chat, el msn

Como dice la canción "Miedo, tengo mieeedo".

En el colegio se baja lamentablemente el nivel. Ya no se busca la excelencia, el esfuerzo. Contrariamente a lo buscado no se acaba sino que se multiplica el fracaso escolar. Cuando la inercia es el esfuerzo, esforzarse no cuesta. Mi generación, soy del 58, padecía exámenes de "porque sí", exámenes mensuales y exámenes finales de "todo el libro". Tenía 10 años y se me caían los piños si en cualquier examen, incluso de Geografía o Matemáticas, cometía tres faltas de ortografía. Tenía que aprender de memoria ríos golfos, cabos, listas de reyes, capitales del mundo, huesos, declinaciones... y era feliz, jugaba al fútbol en el patio, y me sobraba tiempo para casi todo.

Mi entorno era el del niño que tiene deberes en el cole. Y como mis amigos estaban como yo, no me sentía desgraciado.

Había que ir a misa los domingos, me sabía las letanías y los latines del uso ordinario (como todo quisqui) y lo mismo, que no me sentía una víctima al tiempo que me importaba más o menos lo que oía.

Es grande el mérito de quien, pese a la Play, el PC, los treinta mil canales de televisión, los planes de estudios del colegio, el nulo control en sus casas para que se estudie, pega chapa.

Y eso redunda en unas generaciones carentes de fundamentos con que racionalizar lo que ven, aprehender, única forma de poder elaborar un discurso lógico.

Siempre he admirado a aquellos profesores que eran capaces de explicar de forma sencilla las cuestiones más abstrusas. Por el contrario desdeñaba a los de discurso oscuro. Los primeros me demostraban que habían digerido el pensamiento que pretendían explicarme.

Los segundos que no eran capaces o de sintetizar el pensamiento o de expresarlo de forma inteligible. O ambas cosas.

"Las ciencias adelantan que es una barbaridad", y para poder comentar u opinar de las cosas hay que entenderlas. Y la mayoría carece, carecemos, de código.

Y esto enlaza con muchísimas otras cuestiones

En casa somos doce

2007-12-19T14:23:00.000+01:00

Familia numerosa, que llaman. Al poco de cumplir los dieciséis, Antonio empezó a rondarme.

A mí, la verdad, gustar a un chico me hace sentir especial. Pero por otro lado era bastante bruto y maleducado. A mis padres y a mis hermanos no les gustaba nada.

A mí, pues no sé... según días.

Y Antonio empezó a ponerse cada vez más desagradable. Primero fue el coche de papá, que apareció una mañana lleno de rayones. Otro día pegaron fuego a los buzones de casa. Hasta hace un par de meses, que fue cuando llamaron del Hospital. Habían dado una paliza a mi hermano Luis y tenía tres costillas rotas.

Papá me miró.

Y ya no nos pega Antonio. Hay paz.

Pero Marcelo, Marisa, y sobre todo Luis, el pobre Luis, miran de forma diferente a papá, como que le han perdido el respeto. No entienden que pueda dormir a pierna suelta por las noches.

¿Y yo? Muchas veces me sorprendo llorando.

Mañana cumplo 17.

A LOS MIOS:

2007-12-11T16:59:00.000+01:00

Sabed que no soy amigo de blondas ni oropeles, y que llegadas estas fechas del abrazo fraterno, a fuer de repetido porque Cronos es inmisericorde, uno llega a conclusiones poco navideñas, palabra con la que precisamente definimos el buenismo tontorrón que se nos pone en la faz por la sola caída de la hoja del calendario.

Y es que basta rascar un poco para que aparezca en toda su crudeza la falsedad, el cartón piedra, la falta de sinceridad, la sola pose.

Pero siendo fechas de reencuentros, de la escena de El Almendro volviendo a casa por Navidad, de burbujas, de uvas, de campanadas, de urbi et orbe, y de exceso voluptuoso por la cosa del yantar (que esto sí que sí, que me pierdo) y de la libación de todo lo que haya en el botellero (y si lo otro me pierde, a esto no menos afición), a uno se le pone como cara de felicidad, por más que piense que muchas veces es que el alcohol embota y nos hace olvidar, que no reparamos, en el desastroso agujero que tanto jolgorio provocará en la cuenta cuando llegue la penosa cuesta que de enero llaman...

Pero vamos a intentarlo, a ver qué sale:

Caminando por las trochas de cobre alfombradas
todo nos anuncia quietud, que no es muerte sino vida
que el letargo es el impulso natural que en estampida
rebosará nuestros sentidos en llegar la primavera

Tiempos llegan que invitan al refugio, olor a leña,
a la charla confidente del amigo que acompaña,
al trasiego de los vinos en que ahogamos nuestras penas,
a los brindis por aquéllos que emprendieron ya su Viaje

Y a proyectos, a promesas, a ilusiones, que son horas
de mirar por los adentros, de encontrar, por fin, la almendra,
decir eureka, seguir a meta, apurar el vaso, gozar la vida...
dar a los amigos el abrazo, y el beso agradecido del amante.

Abrazo.

CUENTO DE MARICOMPLEJO

2007-12-05T10:41:00.000+01:00

Había un enano, medio calvete, de tez amarillenta y uña larga en el meñique con ribetes negros, de un olor sospechoso, como abono, que crecían extraños hongos por su derredor...

- ¿Y cómo sabía…?

El olor, querido amigo, que era de presente de indicativo. Hago foto, tú que entiendes. El Gran Visir Iznogud sin atalajes.

Debo añadir que era de los de hombro nevado, que su pelo, aunque escaso, era de larga producción. Era fin, como decir, tan… característico, que había de coimas que rechazaban el óbolo, pues aun teníanse por dignas.

Y como era diestro el muchacho y a falta de ajenos alivios, era del ipsatorio acto maestro, lo que le había proporcionado un asimétrico desarrollo, vistoso por lo flacucho del conjunto, y una erupción volcánica en la cara, las debilidades, que dirían.

- ¿Y cuál era su nombre, cuál su divisa, que dejas la cuita en mi pecho como un cuchillo clavada. Dilo ya, ¿quién coño es ése?, y aquí no ha pasado nada.

Al hablarme de divisa, amable amigo, me has remontado, por lo onírico, al bravío bóvido hispano. Demasiada su nobleza si divisa le supones.

- Pues aquí, por estos pagos, casi todos penachean, que al viento llevan penacho de la divisa clavado, y en el morrillo carnoso muestran orgulloso su origen, su Otrosí, su ganado, que a los toros solitarios casi todos los cocean, sean Tirios o Troyanos.

No me distraigas con ésa, que la mía es otra historia. Te decía, que como era de natural medroso, condición de su figura, no era de los que de frente prefieren la acometida, y sus formas son aviesas y felón su comportamiento. Es dado a hablar por los adentros, como huyendo, por su natural ciclán, del campo abierto. No se le conocen consejas ni proclamas que desentrañar hubiera, por su sesera no destripar, no fuera que, al desnudo, su fealdad mostrara, y prefiere mismamente el embozo o el disfraz, que más fácil se acomete sin que los flancos se aireen a las saetas del enemigo.

- ¿A ese ser cetrino y un punto espeso acompaña, por hábito de lazarillo, un ejemplar de albóndiga en su punto con grumos sebosos a modo de mejillas y pico empiñonado cual pinzón mariscador?. ¿Acaso el Señor Burns, el jefe de Homer Simpson?

Búsquenlo más cerca, que es de esta vecindad.

- ¿Tiene cara granujienta?

Interesante, que a la par que granos sugiere, ademán pillastre avisa.

Vean Vuesas Caridades la figura del cizañero que ya de antaño dueñas contaran. Hombre de enjutas carnes y de natural aniñado por la poca afición a la lid del caballero. De añagaza y retortero, porque al no tener media oblea, no es de suyo el avisar. Por su menguado viril, no de mucho femenino se acompaña, por lo que tiende al abuso del alivio manual, por su deleite, y de mano encallecida por aquello del folgamiento. Observen al tiempo cómo es de longevo, que más no los haya, por su natural querencia al resguardo de las tablas, donde saca el verduguillo sin exponer.

- ¿Enriquito Sopenita?

Pudiera ser, y uña larga con postre sugiere. Mas no, que más se acerca.
- Déjeme adivinar ¡¡¡¡El inefable Rubalcaba!!!!. Además, le huele el aliento y no se cambia la ropa interior, según sus próximos. Gobierno de España.

Las mismas hechuras tiene. Incluso jiba le asoma. Mas no.

Diré algo más, por terminar: Echa de bares pero no cuenta con los parroquianos, y eso siempre es mal negocio, y hasta peligroso, y más si no eres el dueño del bar, que no pasas de ser el escobero de entre las mesas.

- El detalle de la uña me despista, pues desconozco si la gasta larga o corta, pero trae evocaciones al Bachiller o al gran Pepino.

La uña no la veo, que la adivino por sus ademanes. Pero a fe que está. Y en cuanto a lo de Pepino, el Blanco expone, que da la cara lunes y martes con micros y afotos. Éste empero va de un -chisst- y por los adentros se recrea sin que se le conozca mucho más que por sus silencios, que hay quien con inteligencias confunde.

Díganme si no acierto.

- Pues colorín colorao, este cuento s´acabao.

Deje Su Señoría que sea el autor quien ponga el End. A lo sumo, daremos el prefacio por concluido. Sea.

Tales eran sus silencios, por la falta de apreturas, que como hijuelas le eran de acompañar, (por aquello de la redención de pasados incorrectos, según las modas que se nos venían), unos cuantos, que así decíanse modernos, pues con el rojo eran de conversar. Débanse pote y, como el pavo, abrían sus plumas multicolores que les engrandecían, pensaban, por su amplioo contingente de amistades, incluso mucho más allá que los pobres parroquianos, sus vecinos al fin, que no salían de su villorrio para las conversas y el vino a compartir. Y así se las daban de mundo, y miraban desde su otero a los villanos tan bajos que de cuitas no encontraban para merendarse con el personaje tan negramente ungulado.

Y fueron pasando los tiempos, y de cobres alfombrábanse las trochas, y de risas las jácaras en torno al que ya por jácaro se tenía, y eran largos los vinos y los afeites, y su cuenta de dineros prosperaba.

Y una vez rico el mastuerzo, repletas de plata sus sacas, advirtieron los hijos del pueblo que de lejos se venían con la ofensa preparada. Y querían tirarlos de en medio, y estaban por sus lanzamientos, mas ello no era posible que estaban bien enraizados por oscuros capitales. ¿De dónde venían – cuitaban – tantas fuerzas, tanto arrastre que no podemos tirarlos por más que se nos desaten?.

Y seguían riendo las gracias al mismo de la uña larga.

NI CON AZUCARILLO

2007-11-03T11:27:00.000+01:00

El año pasado, era domingo y verano, entraron en casa. Poco pudieron robar (más fue el daño en la puerta que cualquier otra cosa) pues poco tengo. Pero aun no siendo de la familia Koplowitz, ni estar asegurado en millones, ni disponer de algún Rembrandt por las paredes de casa, vinieron los de la científica tomando huellas de aquí y de allá con su pincelillo y polvillos esos que te lo dejan todo perdido. Así, con la rutina, a las 48 horas estaban detenidos los autores y a las 72 estaba recogiendo en Comisaria las cuatro cosas, relojes, sortijas, que nos robaron.

Eficacia policial. Procedimiento. Matan a 192. 1.800 heridos. Conmocionan a todo el país. Provocan un cambio de gobierno. Desguazan los trenes sin tomar huellas, sin analizar los restos del explosivo utilizado. Se basan en una mochila que no sólo no estalló, sino que era imposible que pudiera estallar, según dicen, y en lo que encontraron en una furgoneta que previamente había sido inspeccionada por perros policias sin descubrir nada sospechoso. Acusan, y condenan por el atentado, a un minero retrasado mental, deficiencia que se reconoce en sentencia, y a un moro confidente policial con el don de la ubicuidad, pues fue visto en varios sitios a la vez por diferentes testigos.

Y son yihadistas, dicen, aunque son conocidas en todos ellos aficiones, desde el punto de vista de la ortodoxia, bastante reprobables. Y son yihadistas, repiten, aunque sea el primer caso conocido en que haya colaboración de infieles en el atentado. Y son yihadistas, que se suicidaron a posteriori, qué curioso, pared con pared de un vecino policía que tenía el piso sometido a vigilancia desde hacía meses.

Y ETA no fue, pero tampoco Iraq, y el gobierno saca pecho de lo primero, que no se quiso siquiera investigar desde la Instrucción, recordemos el episodio de Santano y el informe pericial tipexado, no fuera que a Del Olmo le diera un digno vahído, y olvida lo segundo, cuando la fiscal se obstinó en buscar cualquier cuadratura en ese círculo Alqueadiano.

Y nada más se explica.

Y ya está. Las mentiras de Acebes y el cambio climático.

Amén. A pasar página.

BENITO

2007-10-19T20:22:00.000+02:00

Vino un buen día, como tantos. Su aspecto avejentado mostraba esas cicatrices interiores, los surcos que la vida a fuego labra por nuestros adentros.

Y el temblor.

Alto fue Benito, antaño, que los hachazos fueron talando su humanidad.

Y me llamó la atención que aquella imagen derrotada me susurrara: “soy escritor”. La verdad es que no hice demasiado caso de las tontunas que un vejete me dijera donde tanto de tan poco se nos acerca. Pero al cabo de unos días, en agradecimiento por lo que entendió mis buenos oficios, trajo entre sus manos un libro de relatos, que me dedicó, hasta el límite que su Parkinson le permitía. No pudo menos que emocionarme su gesto, acostumbrado a la nada por bastante más. Y sus ojos acuosos gritaban por él, cuya voz no subía del arrullo, implorando compañía.

Y no me resistí. Grafómano le llamaba su mentor editorial, allá por los primeros setenta, cuando tardíamente este extremeño Saulo cayó de su caballo, y se le vinieron las fiebres por la escritura.

Y qué pasión. Como las caseras ollas iba calentando su memoria, o así, y como la mágica válvula, la pluma remedaba la espita de su amargura. “A mi padre lo fusilaron los nacionales”.

Las estrecheces de toda su infancia, su juventud, que le llevaron, como a Pizarro, a ejercer de porquerizo, y a los retortijones del hambre en más de una ocasión, que esto del ayuno es pesadilla cuando aprieta la gazuza.

Y todo tenía un culpable.

Y así vivía Benito, bullendo sus pesares. Y en estas calenturas dio con don Antonio, como por casualidad, y el grafómano adquirió galones de más. “Hasta estuvo a punto una novela de llegar al cine, que Bardem me rondaba”, me dijo.

Pero me dijo más: “¿Sabes?. Mi vida sufrió un impacto terrible. Era la Transición, y yo apenas sabía que tenía familia, unos primos, por Lorca y Granada. Manola, la única con la que me carteo, dos años mayor que yo, me reveló algo que toda mi vida ignoré hasta entonces: mientras los nacionales fusilaban a mi padre, los republicanos mataban a dos de sus hermanos, y a mi abuelo. Mi vida, de repente, perdió todo el Norte, tan exacto el imán que señalaba el rumbo de mi pensamiento. ¡Cuántas cosas no habría escrito de haber sabido la verdad!...”

IDIOTAS

2007-10-18T08:37:00.000+02:00

Era julio hace diez años. Y nos acordamos todos, porque todos recibimos la cruel bofetada. Para todos los españoles, el secuestro y asesinato de aquel anónimo concejal supuso una agresión sufrida en primera persona, como habríamos vivido la de un cercano familiar. Nada extraño, nos diremos, era lo decente sentir como sentimos aquellos días.

Pues parece que no.

Desde aquel mes de julio, y desde mucho antes de aquel mes de julio, los mismos han sembrado de tristeza muchas otras familias.

Pues el gobierno de España, los representantes de todos, que dicen que están por “la política” y no por el Código Penal, que pretenden acabar con la violencia negociando con los asesinos, esto es, ofreciendo algo para que no asesinen.

Los griegos contraponían la idea de πολίς (polis) a la ίδιος (idios). Es curioso. El ser político era el que se preocupa por los demás, por los asuntos de todos. El idiota, por el contrario, era el que se ocupaba tan sólo de lo suyo.

Me hago una pregunta:

¿Ve nuestro gobierno, su presidente, los ministros, cualquiera de las víctimas como parte de su familia? ¿Hablaría de solución política nuestro presidente con una hija destrozada por una bomba entre los brazos?

Y peor todavía.

¿Creen que lo suyo, su propia seguridad, queda garantizada negociando con los asesinos?

Idiotas

Y traidores.

A LA MARE DE DEU

2007-10-15T17:03:00.000+02:00

Baixaves pel carrer de San Cristòfol
als muscles de Poblans, que te portaven
entre vitols i joioses les mirades
dels que reben la visita de sa Mare.

Plou? No plou? I no hi han traques,
i ha quedat el trajecte sense Banda...
pero la festa es ta imatge en la plaça
i no importa l´oratge... ¡Estás en casa!.

Criden, ploren, trònen els cantics
i Don Alvaro per damunt, que té el micrófono
(estampits de trò al homenatge).
Soparem al vol, que son les onze
i estem citats en Tu per a velarte.

"Gracies per... Vullguera jo...
Podríes fer... El meu cònsol..."
(dins dels nostres cors cridem sense soroll)

I en la pau del teu semblant de Mare bona
el meu pesar acarona el teu somriure.
Ja no fa mal, ja no hi ha dol, tot es possible
¡Mare de Deu, tota la vida per a seguirte!

ANÁLISIS

2007-05-29T18:43:00.001+02:00

Si tomamos un mapa de España y coloreamos aquellas provincias en que su capital ha sido el PP el Partido más votado, observaremos la abrumadora proporción, las exclusiones son el País Vasco, León, Coruña, Lugo, Huesca, Zaragoza y Cataluña, en que la gaviota ha volado más alto, con independencia del fraude democrático de los pactos a espaldas de la voluntad popular.

Este dato invita a reflexión. ¿Cómo es posible, dada esta abrumadora ventaja en las ciudades más pobladas, que la diferencia sea tan escasa?.

Y la respuesta es la misma que dábamos a los desesperados socialistas cuando en el 77 se hacían idéntica pregunta.

El voto rural. El mismo voto rural que consolida al PSOE en el gobierno de las tres comunidades autónomas más atrasadas del país, cuestión que paradójicamente no castiga su escaso éxito para sacarlas del furgón de cola.

Y analizando los elementos comunes de todos estos núcleos rurales observamos una asombrosa coincidencia: fuera de sus capitales, el alcance de los medios de comunicación contrarios al poder autonómico es limitadísimo, por no decir inexistente. O sea, que a escasos dos kilómetros de la ciudad de Cuenca es imposible oir una radio que hable mal de Bono antes, Barreda ahora, o de Chaves, o del bellotacari, se llame como se llame el que ahora ocupa el sillón que calentaba la retambufa de Rodríguez Ibarra en la romana Mérida. En las ciudades, donde se concitan información y anonimato, gana el PP. Allá donde el pesebre es la constante, añadido al estado cataléptico de la masa, pues ya se sabe.

El domingo hubo elecciones municipales en España. Así se ahogó un hecho lamentable en la muy querida, por nuestro penco, gestión del gorila rojo: el cierre de una emisora de televisión contraria al régimen chavista.

Aquí es más sutil pero no menos despreciable.

SUCEDIDO (O NO)

2007-05-24T09:33:00.000+02:00

Infestan las calles. Desde la misma capital hasta Illetes, son mayoría entre los menores de 30. De negro, pelo muy corto y en el cuello tatuadas tres letras. Apenas unos veinte hará unos diez años, hoy se cuentan por centenares. Empezaron con pintadas, pero ahora ya se atreven con los coches, que todos los días queman alguno, y se han convertido en rutina las palizas entre los propietarios de comercios que usan el catalán. El año pasado murió carbonizada su primera víctima. Dicen que se cuentan por docenas los que han abandonado la isla.

El Presidente, del PP, ha cogido el toro por los cuernos, que ya era hora de buscar la paz. El PSOE se empeñó en ilegalizar el Partido de estos salvajes, que les parecían demasiado suaves otras opciones y montaron uno a su medida, pero no fue solución. Desde que hay conversaciones que llevan tres meses sin quemar nada, pero claro, los de CiU y ERC no paran de crispar, incluso algunos del PSOE.

Pero no tenemos violencia, y a fin de cuentas las opiniones no delinquen.

¿Qué más quieren?. Si es lo que yo digo, sin la coartada de los violentos no tienen discurso.

Ayer, paseando por el Carmen, vi un grupito. Han atravesado el charco.

PABLO, PABLITO, PABLETE

2007-05-07T12:38:00.001+02:00

Oigo no pocos comentarios, que me resultan molestos, acerca de la poca viabilidad del discurso de Sarkozy para España, que en opinión de los sesudos contertulios resulta pelín asilvestrado, un tanto excesivamente conservador, fachoso, o sea.

Hablar de responsabilidad, de esfuerzo, de valores, de respeto, no es democrático, que aquí la etiqueta te la ponen esos que todo lo saben, y que te pueden tirar un tomatazo en el supremo ejercicio de su libertad, a la vez que te impiden hacer lo mismo porque si lo haces tú es que eres un tremebundo fascista.

Y así se ha vendido en los fastuosos medios de comunicación españoles, a excepción de los apestados de costumbre, que hasta última hora han querido convencernos de las bondades de Mme. Royale y del peligroso extremista, elitista y altivo Nicolás.

Pero ha ganado, carambas. Y es que no aprenden, que ya les pasó con un tal Kerry, que en las ansias anti Bush hicimos aquel espantoso ridículo haciéndole ganador. Ridículo superado cuando "fracasamos" a la Merkel. Que quedó en nada comparado con aquel inefable "la France vote OUI", que otra cosa tampoco pero la vista de nuestro penco ni Santa Lucía, oye tú.

Pues ahora resulta que hay que echar agua al vino de la derrota socialista, del mayor triunfo en la historia desde Pompidou.

Pues hala. Que resulta que Pablo Sebastián, otro que juega a dador de honras, que él todas las tiene, dice, después de titular en su ESTRELLA que “Sarkozy promete a los franceses trabajo, autoridad y respeto” (madre mía, cuánta caverna junta, sacré bleu), se descuelga en su columna editorial con un “Triunfo centrado de Sarkozy”.

Jugar a la equidistancia, sin mayor criterio, nos lleva a los más penosos ridículos. Doña Aurora Pavón camino del geriátrico.

NARANJAS DE LA CHINA

2007-04-04T11:04:00.000+02:00

Hace unos años, por encargo de unos amigos, inscribí una asociación. El método es sencillo: Se reúne una Junta fundacional, se acuerda la creación de la misma, y se aprueban unos estatutos para ser presentados en el Registro correspondiente. Dichos estatutos deben reunir unas condiciones, y sus fines estar delimitados y ser legales. Y nada más.

He oído la centésima versión de la cantinela. Esta vez desde Pekin, que tan lejos se tiene que ir para que el eco de sus bobadas suene a trueno. Y dicen que es jurista. Y no tengo más remedio que suponerle mala fe, que en su cargo y su bagaje no sería perdonable tamaña indigencia intelectual.

Pero vale. Porque balan

ABRAZO

2007-03-12T17:29:00.000+01:00

Tocó madrugar, y aunque reniego, resulta que todos los sábados, fas nefas, es lo habitual. Pero esta vez con la ilusión del chiquillo que va a conocer a aquellos primos, por fin, de los que tanto te habla el abuelo en esa sacrosanta hora de la merienda, su momento estelar, que no están los papás.

Pues eso. Así que como un resorte salto de la cama, la máquina de fotos, batería cargada ávida de tanto bueno por plasmar, el imprescindible móvil, y el par de botellitas que suspiraba por compartir con esos amigos de los que desconociendo su cara, la fachada, tenían tanto de mí por sus adentros.

El ambiente del autobús, qué risas, ver como el camino va salpicándose primero, saturando después, la alegría de las áreas de servicio, miles con “mi reino por un bocata” o ser “el primer” para el pis.

Las dos. Ya hemos llegado. Y nos sueltan en Colón. Espectacular. Y aun no ha empezado esto.

El corazón se acelera. – “¿Comemos?”- . Acepto la cerveza, pero es que he quedado con unos amigos - les digo -.

Llego a Riofrío. Está infestado, las ventanas de rojo y amarillo, la calle amarilla y roja, grupos aquí y allá, asfalto y gente primero, gente y asfalto después, sólo gente, sólo banderas, sólo España...

Ensimismado en esto, y en el sandwich a precio de beluga, se me acerca un barbado. –De LD?-. Sí, sonrío. -¿Soy crevill, y tú?-. Nos abrazamos, hablamos un rato, y aunque el aire juguetón lanzó su gorra un par de veces, el ambiente empezaba a cargarse de emociones. De repente unas gafas con bigote en grande humanidad, que se me viene, en un kit manifa impecable: Gonzalo, cooooooñññooo, esquión, un abrazo. Y en esas estamos, que se nos acerca un señor con mochila verde, implorando que vaciemos el tonelaje que soportan sus espaldas. Afrikane es un poco exagerado, y aunque con buen saque, y vive Dios que no paré, no sé que hambres esperaba para acabar con todo aquello. El seto se convierte en un mostrador de mantequerías, que si el cabrales, que si el afuegalpitu, o la sidrina, o mis botellitas de Hoya de Cadenas, pastas, las risas... y me acordé de Albaclar, y le dimos gusa, y a su Andrés, y que nos llama el Seafire, y que nos llega Natina, y que un señor con barbas nos presenta a su mujer. Encantado, señora de kilpot. Y venga la sidra, y dale al vino, y corta choricito picante de León... y ya por la coña, que pedimos pollo, porque no lo vemos entre tantas telas que se nos vienen, y digo yo que puestos en meriendas, como que habría pasado a mejor vida también.

Manifabotellón. Nuevos conceptos para viejas amistades de recién conocidos. “De dónde sois, qué bien os lo montáis”. – Somos, valencianos, vascos, asturianos, maños, incluso hay, fíjate, madrileños. Españoles, o sea - . Y así.

Ese viento puñetero, esas banderas, miles de banderas, ese mar amarillo y rojo ante la vista, ese grito de unidad de tantos, de orgullo, de lágrimas...

Un abrazo, amigos.

FURBO

2007-02-20T13:26:00.000+01:00

Si el fútbol no existiera habría que inventarlo. Entiéndaseme, que no pretendo hacer ningún canto al deporte concreto de 22 tras una pelota, no, sino a la grada repleta que lo circunda. Taitantos mil espectadores, la alegría de Churruca, la fortuna de Albal, que así dejan el tema cuando escapa la marabunta. En estos tiempos tan acelerados, tan crispados, tan enfrentados, estar al aire libre un par de horitas, el fresquete en la cara, bocata tortilla, y licencia de hooligan por delante para soltar todo lo que llevas dentro, es la vía de escape ideal, la recarga de pilas para la semana contenida y gris que nos espera. Somos la tribu, y viene el enemigo. Démosle por donde duela, tanto más cuanto más peligro percibamos, que hay que infundir ánimos a nuestros guerreros, desmoralizar al enemigo, derrotarlo, qué digo derrotarlo, aniquilarlo sin compasión. Qué gozada.

Y gritamos hasta enronquecer. ¿Que en el equipo contrario juega un moreno? Nada mejor que un bonito uh uh, uh, y haciendo el macaco nos divertimos. Nuestro lateral derecho, ídolo de nuestros hijos, admirado por toda la afición, es de un color todavía más oscuro, y hay qué ver lo buena que está la Beyoncé, pero hacemos el gurriato con el rollo kukuxklan. ¿Por qué? Porque jode y desestabiliza, que ahí está la cosa, y no se hable más.

El pasado domingo, campo de Mestalla, se jugó un partido de la máxima; el Valencia – Barça, o sea. Y se podía ver una hermosa pancarta que rezaba "Valencia is not Catalonia", por j., claro, (y porque es verdad, carambas), y cada vez que su lateral derecho tocaba la pelota se oía una música de viento espectacular con recuerdos generales y específicos a su señora madre, que hay que ver el Olegario qué cosas tiene, que le ha dado por pensar que el megakiller es un guay y que el oprobioso invasor debe apartar sus sucias manos de su limpio campanario cuya sombra alivia sus calores, barretina calada hasta el unicej. Gran triunfo local, y el Olegario a su casa tocando el pífano.

Y el día anterior, el sábado, que en Coruña el Depor igualaba a cero con el Levante. Aquí la cosa tuvo otro derrotero. Resulta que el delantero centro del Levante, va como de español, y eso es muy fascista, que dicen, y la muchachada del Riazor se distraía al grito simpático de "Salvaaa Muéeereeete", que lo que mola por tierras del Pulpo a Feira es el rollo BNG. Encantador.

Me gusta España. Se respira un no sé qué de lo más agradable.

TENGO MIEDO

2007-02-13T14:22:00.000+01:00

La famosa Sentencia del Tribunal Supremo por la que se reduce la condena del etarra inapetente es de aquéllas que hacen recorrer un no se qué por la espalda, desde la misma altura de la nuca.

Vale, de acuerdo, seamos correctos y respetuosos con el inmarcesible estamento judicial. Supongamos que es correctísima la argumentación, impecables los fundamentos, pero ...

¿Cabe en nuestro Derecho que un mismo supuesto fáctico, a la luz de la misma legislación vigente pueda tener un reproche penal de más de 90 años, o de apenas 3, según de quien sean las doctísimas puñetas opinantes?.

¿Es ésa la seguridad jurídica de un Estado de Derecho, de MI Estado de Derecho?. Suponiendo, lo que no me atrevo a dudar, que la Sentencia firmada por tan Alta Magistratura sea la correcta ¿no cabe ninguna colleja disciplinaria para el corajudo fiscal inicial de tan desorbitadas pretensiones?

Tragamos que unas amenazas proferidas por quien se reconoce en la sentencia que milita en organización terrorista, no sean "amenazas terroristas", con lo que la pena aplicable sería otra. También tragamos que sea sólo una amenaza la computable, por más que fueran nada menos que seis las personas amenazadas, y dos los artículos en las que tales amenazas se vertieron. Tragamos mucho, hay qué ver que tragaderas las nuestras.

Pero estoy acojonadito.

SUCEDIDOS

2007-02-06T16:18:00.000+01:00

Conozco desde hace muchos años a Juan. Algo mayor que yo, recuerdo aquel verano, ya en la facultad, que en el pueblo nos juntábamos a estudiar los calabazones, yo de segundo, él de cuarto o quinto, no sé bien, que de esto ya llovió bastante. Él me descubrió a Serrat, a Llach, a Pi de la Serra...

Unos años más tarde, cuando ya era don Juan, supe de su vida. Le iba muy bien, me decían. Era técnico en la Consejería de Comercio, resolviendo expedientes de los administrados que solicitaban licencias, por la mañana. Las tardes las tenía ocupadas en un bufete que se dedicaba a tramitar expedientes ante... la Consejería de Comercio.

Eso sí, él no constaba oficialmente en aquel negocio. Me pregunto porqué.

Supongo que el sufriente lector de estas líneas tendrá hecha una valoración sobre los menesteres profesionales de mi amigo.

Hoy, por seis a cinco, casi en la prórroga y de penalty en el último minuto, el Tribunal Constitucional ha apreciado la existencia de causa de recusación en cierto Magistrado para juzgar un no menos cierto Estatuto.

Pienso en la opinión que tendrían esos cinco sobre Juan. Me estremezco.

SALVAR AL GUDARI DE JUANA (COGIDOS POR LOS VAGONES)

2007-01-25T14:22:00.001+01:00

Los cuatro magistrados que votaron en contra y que han anunciado voto particular son los tres que constituyeron el tribunal sentenciador contra la causa De Juana por amenazas. Se trata de Manuela Fernández Prado, Ángel Hurtado y Carmen Paloma González Pastor, a los que se ha sumado una cuarta magistrada, Clara Bayarri.

De 16, 4, y oh casualidad, en estos cuatro van contados los tres que habrían tomado la decisión de no mediar el escrito de Guevara solicitando Pleno.

No querían hacer de él un mártir, decían los huevones. Preferían la fanfarria de bienvenida al héroe.

En España, ya se sabe, sólo prevarica Gómez de Liaño. Si lo que tocamos son las pelotas de todos los españoles no hay delito, tranquilos, que aquí los únicos cataplines intocables son los de Polancone. Polancone = Prevaricación escandalosa. Resto del mundo = casualidad casualidosa.

Siguen balando las ovejas, mientras me pregunto qué se necesita para que el miserable se siente en el banquillo.

Mientras me duelo de mis alifafes algo vengo ganando. Repámpanos, he comido para veinte días.

SACRE BLEU

2007-01-23T14:29:00.000+01:00

Parece que la sección segunda no se está portando bien.
O sí.
La única conexión entre los detenidos y las responsabilidades penales derivadas del sumario del 11M, estriba en cierta mochila aparecida en la Comisaria de Vallecas, con Goma 2 ECO y unos móviles con tarjetas, a través de los cuales fue cayendo la morería, casualmente integrada, casi toda, fíjate, oye tú, por confidentes de la policía. Y además, de los nombres que contiene el sumario, ahí va, pues héteme que la mayoría está en el criadero de la malva.
Y, sapristi, como que no se sabe qué explotó en los trenes, lo que tiene nísperos, a casi tres años del evento. El tracto sucesivo de la lógica más elemental, como que no. Y Del Olmo, ese hombre, tiene que presenciar el desaire de que la Sección Segunda recabe el dato insustancial.
Y tate, que además llama a declarar como testigo a Parot, (¡Comooor!) y a los angelitos de la caravana de la muerte.
¡Conde, haz algo, que lo flipo!

VOCENTO

2007-01-18T10:12:00.000+01:00

En la escalera, a la entrada, el avispado repartidor deja todas las mañanas la montonera, y antes de las 9 ha desaparecido. El sudoku – me digo –. Y como es gratis, qué caramba, pues como que se viene conmigo.
Es costumbre, Pedro J. creo que fue el pionero entre nosotros, colocar bajo la cabecera una frase célebre al hilo de la actualidad. Se ha convertido en el editorial más breve, y muchas veces punzante, en estos tiempos agónicos de la prensa escrita, muerta de velocidad, sea por las prisas de una sociedad cada vez más "stressada", que no puede pararse a leer sesudos artículos de opinión, o por la irrupción de este invento del "internés".
Bien. La frase en cuestión de hoy reza como sigue: "Si quieres la paz, no hablas con tus amigos. Hablas con tus enemigos".
Me he quedado traspuesto.
Sobre todo viendo el nombre del autor, un tal Moshe Dayan. ¿Moshe Dayan? ¿Estamos hablando de aquel célebre general israelí del no menos famoso parche en el ojo?. Toma nísperos.
¿Se imaginan a Moshe Dayan hablando en esos términos de una banda terrorista en su país?. Yo, "ni jarto vino".¿Qué reacción cabría esperar en sus ciudadanos?. Conociendo el paño, por lo menos me lo empluman.
En un contexto de guerra, de agresiones mutuas, la búsqueda de la paz. Frase perfecta. Pero ¿estamos hablando de lo mismo?
El lavado de cerebro es constante, por tierra mar y aire, a lomos del relativismo moral imperante, y a las demoledoras consecuencias de la LOGSE.
De puro cabreo, me he quedado sin sudoku.
A la papelera. Directo.

VACUUM DESIDERATUM

2007-01-16T22:59:00.000+01:00

Está muy bien esto del consenso. ¿Qué mejor que todos unidos con un mismo fin?. Y ahí precisamente está la cosa: ¿Qué fin nos une? ¿La paz? ¿Con quién? ¿Con los que dicen que ETA ha puesto más que el gobierno en el “proceso”?. ¿Con quienes comparten los objetivos últimos de los que ponen las bombas? ¿Cómo lograr la paz? ¿Negociando con quienes nos hacen la guerra? ¿O derrotándolos?.

Pues eso, que está muy bien.

Pero oigo demasiado estos días que “el pueblo español ve horrorizado como los políticos son incapaces de alcanzar un “acuerdo”, como si fuera eso lo fundamental y lo accesorio el fin pretendido.

Haga el Gobierno cualquier estupidez que la oposición debe suicidarse con él.

Aquí no se trata de reprochar al gobierno los atentados. Es evidente que los criminales, mientras el mundo siga girando, existirán. Y para eso está la policía, los tribunales, y un sistema penitenciario.

Lo imperdonable es poner al Estado de rodillas.

Y de eso ha habido algo.

Yo, al menos, así lo creo.

Y si se quiere el “consenso”, el Gobierno lo tiene muy fácil. Si no tuviera tantas hipotecas, claro.

Poner el acento, el foco, el desideratum, en "la unidad de los demócratas", siendo accesorio para qué queremos esa unidad, pese a ser requerido de forma reiteradísima por aquél a quien le exige seguidismo, es una forma tontorrona de ver el asunto, francamente trivial, vacua.

Como la cabeza del solemne

LAS COSAS SON ASÍN

2007-01-16T12:22:00.000+01:00

Empieza el combate.
Pim, pam, pum. Plaf, pataff... Uno de los contendientes está recibiendo la tunda de su vida. Y esta otra. _ -Tchin - . Ha dolido: en todo el cielo del paladar. Se desmorona. Cae. El árbitro inicia la cuenta: 1, 2, 3... 10. Ha ganado. Levantan los brazos del campeón. El público grita alborozado. Todos los periódicos narran la gesta, aunque el victorioso púgil no pudo leer sobre su hazaña hasta varios días después, cuando recuperó el conocimiento.

El solemne ha quedado hecho unos zorros. Gagá y pidiendo árnica por las esquinas. Y la muchachada, qué abusante con el pobre Bambi, que te saca tarjeta roja por golpes bajos a la altura del rostro, qué rostro, el del fulano. Será porque los webos los tiene en la cara. Porque se le han subido hasta tan arriba de puro cague, de puro inútil, de puro traidor.

Balbucea, el solemne, no sabe otra cosa, un gran pacto. ¿Con quién? Con todo el mundo. Y entra hasta el Gremio de Horneros de Matalascabras. Coño, si por entrar entraría hasta la propia ETA. Qué gran hombre.

CON MUERTOS O SIN MUERTOS

2006-12-31T13:15:00.000+01:00

No cambia en nada la situación. Únicamente porque algún despistado (se cuentan por millones) necesita del espectáculo del terror para aterrizar en la indignidad permanente en que vive España.

Veamos:

El gobierno de España, para conseguir la pa del corrá, arrincona a media sociedad dando carta de naturaleza y apoyándose en una serie de partidos que programáticamente se ciscan en España, odian a España, no quieren saber nada de España.

Con estas “amistades”, dicen, consiguen la paz, están por la modernidad, contrariamente a la media España carca que oye la COPE o se apunta a los escasísimos medios que nos abren el aire de la libertad.

Imaginemos que la PAZ se consolida a cambio… ¿de qué?. ¿De que en el Pais Vasco manden los que aprovechan la sacudida del árbol para conseguir nueces?. ¿De que en Cataluña no sea posible otro gobierno que el participado por los separatistas?. ¿De que el PSOE se dedique a pactar en Navarra y Galicia con quienes se cagan en España?. ¿Los electores socialistas de toda España aplauden la paz conseguida así?. ¿Como españoles es tolerable que todo gobierno en España dependa de la aprobación de ETA o no habrá paz?.

Esto, que ya era asqueroso, era lo que teníamos hasta un minuto antes de la explosión. Para mí ya era bastante.

En el 98 se intentó. Aquel gobierno, al que la oposición acusaba de mojigato por no fiarse, por hablar desde el principio de tregua trampa, hizo de tripas corazón. Advirtió la inutilidad de una tregua que solo sirvió para el rearme de los asesinos. Y desde esta constatación consiguió un consenso, con aportaciones interesantes incluso de la propia oposición. Se dio guerra sin cuartel a nivel policial, judicial, legislativo y diplomático. ETA estaba acorralada. Hasta que el traidor, apelando a su derecho de intentar lo que ya sabía que estaba condenado al fracaso, les dio aire, presencia institucional, acceso al presupuesto, voz en Europa.

Ya está bien.

Zapatero quería hacer la paz a costa de la libertad, de la seguridad, de los que se sienten españoles en el País Vasco, algunos de ellos, incluso, votantes de su propio partido. Es difícil encontrar mayor dosis de joputez.

Pero es lo que han querido 11.000.000 de ovejas. Observemos las cagarrutas que van dejando por el camino

BÓRICO (a Luis, para que lea algo)

2006-12-24T10:51:00.000+01:00

En las tertulias de marujonas/es de ésas que proliferan cual hongos, es divertido oir, a chillidos, las cosas más peregrinas. Uno oye, siente vergüenza ajena (o no), se ríe un poco, duerme la siesta al run run de conversaciones intrascendentes y ya está, que ha pasado el rato que es lo que se pretende. Lo que da miedo es el marujeo en según qué ámbitos, círculos en los que debiera reinar eso que llamamos ponderación, mesura, y sobre todo, conocimiento del tema de que se trata. Y en este caso concreto NO se trata de ÁCIDO BÓRICO, ni de ETA. La materia objeto de cierto procedimiento penal que nos lleva a mal traer con el enfurecimiento que se plasma en los medios, en la opinión, NO va por ahí. Ver, oir, o leer, de personas anónimas, cualquier tipo de barbaridades es la moneda común en estos tiempos en que los niveles culturales de nuestras televisiones andan tan arrastrados, como altos se presentan en los share.
Pero resulta que oigo sin rubor exactamente lo mismo en boca de autoridades, jueces incluso, que resultan ciertamente sonrojantes. De vergüenza ajena. Centremos el tema: en este tipo penal lo que se castiga es la mutación, castración, "tipexacción" de un documento oficial. Punto.

En ese sentido, los que defienden la bondad de poder mutilar aquel informe ya que se trata de no difundir incoherencias, no hacen sino admitir la comisión de un delito. Y por otra parte, siguiendo tan interesante doctrina, supongamos, por ejemplo, una sentencia judicial. El Secretario, al dar traslado, observa una pifia descomunal en el texto de la Sentencia. ¿Tira de tippex? ¿Está facultado para arreglar el desaguisado? ¿O se limitará a poner en conocimiento del Juez el error para que éste tome la decisión procedente?. Luego las preguntas, lo que va a identificar la actuación que se investiga como merecedora de reproche penal, no es el contenido del informe, que no pasa de ser el móvil, la ocasión, el pretexto, la intención, sino si realmente ha habido manipulación, punto primero, o si el informe de aquellos peritos tiene la consideración de documento oficial.

Ésa es la lucha de los abogados de la defensa; dejar sentado que el documento no es tal hasta que es verificado por el superior policial, teniendo, hasta su firma, su ratificación, la consideración de documento interno, NO OFICIAL, y por tanto no incardinado en el tipo penal de referencia.

Una misma persona (jurídica en este caso) evacúa un informe. El procedimiento interno, el protocolo, ha sido abiertamente falseado, manipulado. Pero eso no tiene consecuencias penales, sino en todo caso las administrativas internas que procedan. Dicen los defensores.

Han sido enviados informes periciales manipulados, con Números de Registro Policiales duplicados, atribuyéndose autorías falsas, a presencia de la Autoridad Judicial, dirán los acusadores.

Lo demás es paja, en su doble sentido de cuestión de poco valor, y de onanismo mental.
Y me parto. Lo que asusta es la bazofia a la que se llega.

BUFA

2006-12-19T11:43:00.000+01:00

Para él, que ha hecho tanto, unas buenas vacaciones,
con Sonsoles, con la suegra, con la niña que le queda..
que la otra en bajo coste se la llevaron a Londres,
¡Qué austero que es mi niño, que las paguemos merece!
Su magra pista de basket, sin nadie que le cocine…
En esa humilde morada, que es Marco el que preside.
Es esto el Buen Gobierno, que es ciudadano normal…
Qué webos que tiene el tío, qué manera de balar,
qué tropa la que sigue a este joputa ejemplar

FELIZ NAVIDAD

2006-12-11T23:34:00.000+01:00

Cuando hace unos meses Patricia me lo sugirió, no supe decir que no. Andaba dándome de bofetadas por cierto foro, percibiendo que las escasas ventanas de libertad que tienen los que pensamos como nosotros, sufren zancadillas constantes, en una estrategia perfectamente orquestada ya sabemos por quiénes, y desde la tristeza de la percepción de que entre nosotros mismos hay tontorrones, maricomplejines, ya sabéis, que en un deseo constante de ser guay, contribuyen a nuestra propia destrucción.
Me expulsaron los guays, mis propios guays.

“Eres demasiado brusco”. “Vas a la confrontación”. “Tensas el debate”. Y la palabra definitiva: “crispas”.

Resultado: aquellas páginas, seis meses después, están ya copadas por el pensamiento único. Y es que huir de la confrontación es garantizar la derrota. No, no se trata de ejercer el matonismo. Es cuestión, simplemente, de exigir que nos respeten. De lo contrario alguien piensa que sale gratis, y un buen día nos encontraremos con un accidente mientras nos agachamos a por jabón. Y es que, queridos amigos, la sabiduría popular nos tiene enseñado que un cachete hoy evita una guerra mañana.

Bien, pues me vine a PuntoLiberal a FRUNCIR EL CEÑO, y a desahogar, desde una de las escasísimas ventanas abiertas a nuestra libertad, los sentimientos de rabia y de incredulidad ante la pasividad con que la sociedad de mi país tolera ser gobernada por un hatajo de traidores e incompetentes.

Somos todos socios del mismo Club, España, y se trata de nombrar directivas que lo gestionen bien y que gane títulos. Los hay que prefieren apoyarse en la cantera, y quienes son más partidarios de los fichajes rimbombantes, pero todos, los unos y los otros, quieren lo mejor para el club, toman sus decisiones pensando en que son las mejores para el colectivo.

Así debería ser.

¿Es lo que vemos?. Hay está la cosa.

Y aunque somos muchos, muchísimos, millones, los que pensamos así, apenas disponemos de medios de comunicación que expresen nuestras ideas. Y además están estigmatizados, que la exclusiva de la “democracia” de la “libertad” del “progreso” de la “cultura”, la tienen ellos, aunque no sepan juntar dos letras y veamos todos los días practicar la cleptocracia, someter a la Justicia, o acochinar a Montesquieu.

Puntoliberal representa apenas un ojo de buey para las necesidades de millones de españoles, pero es que hay tan pocas ventanas abiertas, que abrir o cerrar cualquiera de ellas se vuelve trascendente.

Ah, Xocainet, es valenciano, tiene 48 años, está casado y es padre de dos hijos. Reciban los oyentes, llegadas estas fechas los mejores deseos, míos y de mi familia, para que el camino por el que transitamos, discurra cuanto antes cuesta abajo.

Ya nos va tocando

ANTONIA

2006-11-27T14:33:00.001+01:00

Estaba señalada. Ya hacía más de veinte años que dejó de esperar a que su marido volviera de comprar tabaco. Tuvo que sacar adelante a sus dos hijos fregando suelos, de rodillas, la historia de su vida, genuflexa de tanto pedir perdón por haber nacido. Subnormal la una, drogadicto el otro, marcaron en su rostro tantos surcos de amargura, de lágrimas hacia adentro, que era imposible sostener su mirada sin dolerse de compasión.
- Ojalá se vean ustedes en las que yo me veo ahora – fue la frase que la condenó.
Esperaba, una de tantas, en la antesala del Juzgado donde condenarían a su hijo por robo, de dónde sacar si no para su dosis de muerte diaria. Se hacen interminables las esperas, la angustia, y ante las miradas y los cuchicheos de las dos testigos, estalló. Y aunque en la menuda Antonia aquellas palabras sonaban a jaculatoria, un policía avispado que las acompañaba, instó a denunciar tan "execrable" acto
Cuatro años dos meses y un día fue la pena. El Tribunal de apelación felicitó al desconsolado abogado de turno de oficio que le tocó en suerte. – "Ha sido una defensa impecable, señor Letrado, pero la amenaza es un hecho subjetivo" -.
Meses tardó aquel joven abogado en conciliar el sueño. Fue la salvaje manera de comprender el "dura lex, sed lex", que la ley puede llegar a ser brutal pero es la ley, y hay que cumplirla.
Han pasado muchos años de aquello. Oigo que un Juez, a requerimiento de un fiscal, ha procesado a los energúmenos que agredieron a un profesor de instituto, por un delito de atentado. También, que el Fiscal General del Estado entiende "que no es el momento" para embargar el patrimonio de las herriko tabernas", que no cabe hablar de otra cosa que de "gamberrada" para calificar que dos sujetos intentaran quemar vivo a un agente de la Ley. Que en la letras de las canciones de Soziedad Alcohólica, no hay que ir más allá del animus jocandi, y que, a fin de cuentas, los sesos que se desparraman en sus líricos versos, son los de un miserable soplón, especie humana desecho de tentadero sin mayor derecho a la tutela jurídica...
Me pregunto qué habrá sido de la ingenuidad de aquel joven abogado, hoy cuarentón.
Que lo digan claramente. Las urnas les han dado el poder. Hagan lo que quieran. Sin cortapisas. Sin control.
Pero no llamen a esto democracia.
Arrostren las consecuencias de cambiar las leyes. Están en su derecho, que mayoría tienen.
Pero no prostituyan la Justicia.
Aparten sus sucias manos.
Por Antonia

PUES VA A SER QUE NO

2006-11-14T14:05:00.000+01:00

La historia se repite de forma cíclica. Cayó el Imperio Romano, forjado a espada, cuando los patricios acodados en los triclinium de sus villas, rodeados de hetairas amables que les servían el vino, la fruta, las viandas, al son de los pífanos, dijeron que nones a eso tan cansado y tan peligroso como la guerra: NO A LA GUERRA, decían, y los bárbaros desarrapados que venían "de provincias" con el sueño de llegar a ciudadanos, se encargaron de los trabajos más duros, el de la guerra en primer lugar. Y no fue una invasión, es que ya estaban dentro.

Carambas, como suena esto a lo que vemos ahora. Con lo calentitos que estamos en nuestras casas, con nuestro sofá, nuestro mando a distancia, la nevera llena, y nuestro mes de vacaciones. ¿La guerra? Pues va a ser que no.

Lo malo es que esto de las batallitas no depende de uno. Lo jo...robado, es que si no te defiendes te pisan, y que no todos tenemos sofá y agua corriente.

Para mantener contacto con otro, para comunicarse, es imprescindible emitir en un código inteligible para ambas partes. Es inútil intentar entenderse si mientras hablas tu interlocutor se tapa los oídos.

Estuve el otro día en una conferencia. Se hablaba de los jardines en la Valencia musulmana. Las munias. Qué lecciones de agricultura, de jardinería, arquitectura, matemáticas... Evidentemente, con el Islam llegó a nuestras tierras el progreso. Sin embargo, baste una simple mirada para constatar la grave enfermedad que padece la sociedad de esos países. Se diría que con las lágrimas del hijo de Muley Hacem el reloj quedó irremediablemente averiado, para el arrastre.

Como pasó con todos los imperios, los Omeyas, a fuerza de cimitarra, costeando, llegaron a Al Andalus. Y con las Taifas alcanzaron el máximo refinamiento. Surgieron entonces los grandes pensadores, los grandes transgresores, el colchón de plumas frente a la disciplina. Y el Imperio se derrumbó, que es lo que pasa cuando llega el NO A LA GUERRA.

Vamos, que piensan que si el paraiso se fue por el albañal, la culpa fue de los "librepensadores".

Dicen que dijo Guerra, don Alfonso, aquello de que "el que se mueva no sale en la foto".

Muévete en el Islam. No es que no saldrás en la foto, es que no verás el siguiente amanecer con la cabeza sobre los hombros. A ver quien es el guapo que dice, que piensa, que opina.

Éste es el contexto en el que el penco plantea la "Alianza de civilizaciones". Y me siento insultado. ¿Al mismo nivel lo suyo y lo nuestro? ¿Empatar? ¿De qué?.

BASTA

2006-11-11T08:06:00.000+01:00

No quisiera entrar en el relato de unos hechos que prefiero olvidar. Los pueblos, por mera higiene, tienden a orillar aquellas páginas de su historia especialmente dolorosas. Quede para los estudiosos, pero no nos empeñemos en el chapoteo en aquellos lodos tan desgraciados para todos.
Esa insistencia en la memoria histórica, histérica, revela enfermedad. Supuestas facturas pendientes de hace… setenta años.

Y no se trata, ya lo dije en sus momento aquí mismo, en punto liberal, tanto de intentar ganar, a buenas horas mangas verdes, las batallas entonces perdidas, cuanto de fidelizar las huestes supuestamente propias.

Algo así como “somos los herederos de los buenos. En cambio ellos son los nietos de los malos. Hagamos lo que hagamos, por ser quienes somos, olerá a agua bendita. Hagan lo que hagan, malditos fascistas, su origen les delata. Síguenos, compañero, que somos los tuyos”.

O algo así.

Y funciona.

La suprema incongruencia: los del progreso, mirando hacia atrás. “No se nos juzgue por nuestros actos, sino por nuestro origen”. Éste es el mensaje.

Aquello pasó. Se juntaron las circunstancias ideológicas, una situación social injusta, y una clase política irresponsable que en vez de procurar por el bienestar de los administrados se preocupó de pescar en río revuelto, hostigando a sectores enteros de la sociedad que no vieron otra salida cuando fueron arrinconados. Aquellos fueron años convulsos, y se escribieron páginas lo bastante sonrojantes como para que intentáramos olvidarlas. Pero los que no saben velar por el futuro de todos, no encuentran mayor justificación para su presente que escarbar en el pasado.

Sólo así, desde este simplismo, puede tener explicación que un país pase por donde pasa éste.

En fin.

TEMPORA, MORES

2006-11-09T15:02:00.000+01:00

Junto al colegio de Yago, centro de la ciudad, hay un parquecillo. Algunas tardes, y sobre todo los fines de semana soleados, aquello se llena de papás sentados en alguna terracita vigilando los juegos de sus hijos mientras disfrutan de la preceptiva cerveza con sus papas inherentes. Tiene el parque, como tantos otros, su columpio, el tobogán, una especie de castillo con su pasarela de cuerdas... y un mínimo campo de fútbol, casi futbolín, de 12 x 5, convenientemente vallado, en el que los nanos, con su balón, se pegan la gran sudada, que así vienen a casa, con ese tufillo tan característico, llenos de chorritones. Bueno, pues ahí está la cosa. Que hace unos meses, una banda juvenil de ésas, tomó el campo de fútbol con el matonismo que se supone, y obliga a pagar a los que se acercan a jugar el canon correspondiente. Los chiquillos, asustados claro, ya no van. El Ayuntamiento conoció de las denuncias y tomó su decisión: arrasar el campo de fútbol. Toma nísperos. Las conductas delictivas de unos las pagan otros. Menos mal que no les dio por pretender dinero de cada coche que pasara por la calle. ¿Qué diría el alcalde? ¿Prohibiría el tránsito rodado?. Mejor que vigilancia policial, castigar a todos los niños sin fútbol. Aunque bien mirado, igual la idea era economizar agua. Ya se sabe que esos sudores invitan a la ducha, y no estamos para despilfarros. Eso será. Que va a ser el riego. ¿Alguien cree que esta manera tan cobarde de actuar evita realmente el "choque de civilizaciones"?. A mi juicio este retroceder constante no hace sino tensar un muelle que más pronto que tarde no tendrá otra salida que dispararse. ¿O alguien es tan ingenuo como para suponer que ante las cesiones el matón queda saciado?. Pero es lo que toca. Signo de la decadencia que acabará en tragedia. Al tiempo

DOLÇAINA

2006-11-05T10:55:00.000+01:00

Se decía que a las cinco, cuando el clarín, enviudaban las vacas. Ya nada es lo que era, y con esto de los cambios de hora y las televisiones, las afligidas esposas han perdido hasta la certeza de su destino.

Bueno, que todo cambia.

Menos eso.

Desde que mis padres consideraron que ya era lo bastante “mayor”, allá que me iba, que a las dos en punto, llegado el primer día de marzo, se liaba una buena en la Plaza. Y había que pillar un buen sitio, que aquello se petaba, y era obligado estar pegado a la valla por la parte del Ayuntamiento.

Se distinguía a los forasteros no ya por sus cámaras, que hablo de hace muchos años, sino por su asombrosa capacidad de abrir la boca, de asombro, y los ojos, de terror. A los locales, ver las emociones ajenas, reforzaba el sentimiento de orgullo por lo nuestro.

Pim… pam… pum… aquello que empezaba de forma más o menos displicente, con su cadencia, y poco a poco iba cogiendo ritmo, hasta llegar a la locura, a los sentidos embotados, los tímpanos que ya no podían admitir ni un leve martilleo añadido, los ojos que no veían entre aquella niebla, y la pituitaria saturada de pólvora, que te llevabas a casa, impregnada la ropa de todo aquello.

Hace unos domingos, en un templete, un grupo de músicos, unos quince, insultantemente jóvenes, armados de dolçaina (especie de flauta antigua típica de por aquí) y de todo tipo de instrumentos de percusión.

La dolçaina, que apenas suena para algo más que para acompañar el cant d´albaes (canto al alba), elevada a la categoría de solista en un grupo orquestal. La recuperación de las raíces, o sea; el “kambi bolongo” aquel de la serie “de negritos” de tanto éxito en los setenta.

Mientras oía una marcha mora noté que me saltaban las lágrimas. Me sonreí. Hay sonidos, olores, (en nuestro caso la pólvora) que hacen que nuestro dedo, como el del entrañable ET, señale a nuestra casa, donde quiera que estemos, incluso mucho más si nos pilla lejos. Las tradiciones, el haber mamado desde niño una serie de cosas, quizás absurdas para los "no iniciados" pero que representan nuestra esencia. Sí, también, el "arrosito" también entra en el lote. Yo creo que esto, los atavismos patrios, constituyen el acervo más preciado de cada uno de nosotros. Lo más salvable dentro de nuestro peculiar infierno. Yo, claro, soy valenciano, pero valga lo dicho para un zamorano respecto de su Semana Santa, o la adrenalina desatada por un pamplonés en sus encierros, el llanto de un maño cuando oye en Seattle una jota… esos sentimientos tan nuestros, tan de todos.

Por eso me duele especialmente que mercadeen con esto. Que se apropien de estos sentimientos comunes, que nieguen mi valencianidad (sustitúyase por el nombre de la región de cada cual), si no profeso el valencianismo, el catalanismo, el vasquismo, el galleguismo, o cualquiera de los ismos que empujan al contenedor de la más pestilente basura cualquiera de estos olores, sabores, melodías, que hacen saltar nuestras lágrimas. ¿He de militar en tal o cual partido para apreciar con propiedad un arrós negre? ¿Me emociono menos con mi himno si no milito en tal partido? ¿Agredo a Cataluña si me cisco en el tripartito? Vemos que sí. El envilecimiento de lo más noble, o sea. Saben, además, que los sentimientos no casan bien con la razón. Miserables

OMAR

2006-10-27T17:51:00.000+02:00

He estado hablando con Omar, veinte años. Es alumno mío, en la academia, que está haciendo un curso de marketing. Hace apenas unos meses que llegó a reunirse con su madre y su hermano, que están aquí desde hace 3 años. La historia de tantos buscándose un futuro mejor, huyendo de donde no tienen ninguna oportunidad, tragedia de quien tiene que abandonar su familia, sus amigos, sus raíces, atravesar el charco, y enfrentarse a lo desconocido, a otras costumbres, a otra gente, por más que hablemos el mismo idioma, que Omar es cubano.
Viene con un título de formación en electrónica, en sonido, aunque seguramente acabará de peón, descargando camiones, en alguna obra, lo que sea, lo que salga…
¿Valió la pena la Revolución, Omar?. Era indigno que tu amada Cuba no fuera más que el Casino de los yanquis, cierto. ¿Qué es ahora, Omar? ¿Algo más que la meca del turismo sexual europeo? ¿Fidel, para qué, para cambiar un Casino por un prostíbulo?.
“Los salarios son bajos y todo está muy caro” me cuenta. Imagina el dinero de los cubanos de Florida en la Habana, las iniciativas empresariales de allá, los puestos de trabajo de allá, aquí. Mantener el poder a costa de perseguir disidentes, en vez de concentrar esos esfuerzos en mejorar la sociedad a la que se supone que sirve, sin hacer rapiña. Cambiasteis Batista por la bota de Fidel. Se te ve muy contento Omar. O no.

VERSO AFLIGIDO

2006-10-27T16:15:00.000+02:00

Ni yelmo, ni adarga, ni arnés.
De los duelos que aquí ves,
es la herida que me amarga
de la cabeza hasta los pies.
Y por más que quiero olvidarla,
ni arnés, ni yelmo, ni adarga.
Las saetas que me agreden
vienen de mis almenares;
muerte cruel, llamada amiga.
¡Malditos los de la ballesta!
¡Mueran los alabarderos!
Los peores enemigos
no te disparan de lejos.
Juraste guardar las tierras.
Perjuraste y lo lamento.
Traicionaste a los tuyos.
Te volviste con las armas.
Yo me veo protegido
de rodela, casco y coraza,
pero es que es tanta tu añagaza,
tan mendaz tu felonía,
que no es posible la porfía
si es tan cruel lo que amenazas.
Muero de tus heridas, pues.
Si fuiste tan traicionero
ni yelmo, ni adarga, ni arnés.

Ni un adarme, ni un ardite.
Que apostando tal envite
no es posible hacer fortuna.
Que es el penco un majadero…
Que vendería a su madre…
Que todo con tal que cuadre
el balance de su caja…
Estas letras muy sentidas
van dirigidas al penco,
que jamás vieron los tiempos
tanto acopio de perfidia.
La traición del general,
del que lleva la bandera,
humilla a España entera,
no se puede soportar.
Maldito seas Rodríguez,
entre canallas canalla,
¿Qué podrías tú vender
por poca que fuera la paga?

SONETILLO

2006-10-26T20:19:00.000+02:00

Es el tonto más patán de todo el circo
y sólo sabe de coz, que es borrico
y asustar cuatro moscas con el rabo.
No era nadie y General parece, cuando es cabo,
que en la calle no llegara ni a paleta.
De la tontuna el campeón, todo un atleta,
que por venir de quien nos vienen sus refriegas
de su boca parecieren ditirambos.
Dicen que Bachiller, mas no es seguro,
que en esto del saber andan escasos,
y te sueltan un diploma Roldanesco.
¿Que Portavoz?… Me trae al fresco,
que en tan Alta dignidad Pepiño Blanco
cual si fuera magistral un tontoelculo.

AL PENCO

2006-10-26T18:27:00.000+02:00

Matar sin ver el estertor de tu enemigo. Hendir la piel sin ver la sangre en el cuchillo. Si un disparo es el abrazo de un amigo, matar se vuelve un simple juego de chiquillos.
Ahorrar la náusea, hurtar el miedo, hacer del vómito un trance apenas existente. Sólo un paleto, un ignorante, juega con fuego y del perdón hace carrera. Si no se entera y libera miserable a tu asesino, si cree que es bueno hacer la paz por la injusticia, maldito sea por felón, por vil traidor, por mal nacido.

VA POR TI

2006-10-26T18:02:00.000+02:00

PERRADIX

http://i118.photobucket.com/albums/o120/triclinium/dixi.jpg

No, no se trata de ningún vecino de aldea gala. Donde yo vivo se cuenta un sucedido aprovechando la siempre abierta vía del amor hacia los animales. “N´hi han gossos mes inteligents qu´el amo” – dice un parroquiano, y le contesta su interlocutor, sacando pecho de lo que tiene en casa - “El meu”. Bueno, pues mi perra se llama Dix, y vaya este blog como homenaje a la inteligencia. La suya. Hace algunos veranos, ese viajecito familiar con los hijos entonces pequeños, que bueno estaría el patio si ahora decimos de repetir, y no hay mejor ocurrencia que ese rasgo de originalidad: a Eurodisney. Cada vez que subíamos a una atracción nos preguntaban cuántos éramos, por aquello del acomodo de todo el grupo. La respuesta siempre era la misma: diez. Aquello caló en mi hijo mayor, que a los meses tomó la Comunión. Su tío, y padrino, le preguntó que quería, y una perrita, un cachorrito de cocker, se vino a vivir con nosotros. Miguel lo tuvo claro. ¿Qué nombre le ponemos? “DIX”. No hubo más que hablar. Suelta pelos por todas partes, que la jefa está que trina recogiendo bolas, como esas que salen en las películas del oeste. De los rincones del pasillo, bajo la butaca donde se queda entre vigilante y adormilada, a la puerta de casa, bajo la mesita junto al sofá… Pero no sé. Hace unas semanas que se fue, que no podíamos llevárnosla, a la casa del pueblo. Y allí sigue, de veraneo. Que está muy bien, que la tía la cuida mucho, que se la ve “molt lluenta”. Te extraño. Necesito tu mirada acuosa. Que te quedes adormilada encima de los pies, con ese calorazo que das, mientras estoy aquí, pasando mis ratos muertos dándole al teclado del ordenata, apareciendo SIEMPRE que cualquiera de la casa abre la nevera, a ver qué cae…En fin, Dix, que igual este domingo se te acabó el chollo. Que te habrás puesto hasta arriba de arròs al forn, que la tía Rosa es afamada en el asunto, pero que no podemos más. Se acabó

GUAPA

Va, que te saco, no te pongas nerviosa. Estos animalitos son la leche. No perdonan. A su hora sus cositas, su rutina... . Acorta el día, que te paseabas, tontorrona, buscando entre los bancos “algo”, que siempre encuentras “algo”, y desde lejos controlaba el qué. Ahora apenas te distingo, y a veces me pongo nervioso cuando silbo y no apareces, que no sé donde estás, ni si dejas algún regalito, que voy bien provisto de bolsas del Carrefús. Curioso esto de la bolsas, de aprovechamiento tan distinto cuando se vienen, del que le damos en la despedida. Pero en fin.Ya más tranquila, con toda la faenita hecha, a tu sitio.

No se preocupe la interesada, que éramos diez, sí, en aquella juerguecilla, pero es que iban contados los primos tíos y abuelos, que fue el evento como un gesto de dedo medio estirado “a quien corresponda”, como un “te lo pierdes, por pendeja”, que mis suegros andaban calientes y fue como un solaz reivindicativo. Pero a lo que vamos. El día acorta Dix. Te paseas por la casa dejándote caer en cada una de las estaciones de tu via crucis. Por la mañana bajo la mesa de Miguel. Allá a las 12 vigilante bajo la butaca del recibidor, que está Yago al caer. Sobre las dos a la cocina, que algo cae. Y allá a las tres, al salón, bajo la mesita, con tu botín, con aquel calcetín que no encontramos, con aquella lata de paté, ahora reluciente, que tiramos, locos de nosotros, con tanta cosa buena dentro. Siempre aparece algo, Dix, y deberías ser más aseada, que el horno no está para bollos y das faena, carambas.

Qué tranquila estás, cómo roncas, estirada, a mis pies. El penco no para, que es una máquina. Cuántas bolsas necesitaría yo, necesitaríamos todos los españoles, para ir recogiendo sus regalitos y que no queden demasiados para que los que vengan detrás tengan algo mejor que hacer que limpiar nuestro parque, nuestro cada día más “aromático” parque… . Pero no sé, tenemos una querencia especial a dejarnos guiar por los peores, a quienes cualquier cosa perdonamos, y orillar a los mejores, de quienes odiamos esa superioridad, y damos en la cabeza, cuando no pegamos una patada en salva sea la parte, al menor signo de debilidad. Éste es un país en el que hacerse el tonto es de lo más útil, amiga Dix. Y el penco gana por goleada en el arte de lo mastuerzo. Te silbo. Te levantas. Pones tu cabeza entre mis rodillas. Zalamera.

AGUA

Mira que te gusta el agua, Dix, que no hay charco, acequia, ni breve riachuelo, en el que no te zambullas, que luego te acercas con tus patitas, y me pones perdidos los pantalones, criminal, que eres una criminal. Recuerdo, de cachorro, un viajecito por Teruel, era por noviembre, ¿recuerdas? Por Pitarque, Aliaga, Galve… y te dio por el bañito. Casi te mueres de la tiritona, que Teruel en noviembre son palabras mayores, loca, más que loca. Sin embargo Dix, caen dos gotas, y aunque estés en pleno “aponamiento”, dejas la obra y corres desesperada para casa, que te gusta menos que nada el asperge no buscado. Si es que somos iguales querida amiga, es que eres una “escupinyà de ton pare”. A mi me pasa igual: llega el jueves y desesperado a la Junta, con la cena de sobaquillo ¿por lo que diga el Presidente? Quiá. Porque, terminado el tostón juntero, aparecen los cubatas y Alfredo por frente damos lecciones de las 28 a quien por conveniente tenga hacer el ridi, que otra cosa no hacen, pero impartimos sin coste, o son carísimas, que no sé a cuánto va el kilo de cachondeo. Pero la cosa se estropea cuando aparece mi buen amigo y nos apunta a un Torneo organizado por la Federación. Ya hay que jugar OBLIGATORIAMENTE los sábados a las 17, y mira que le tengo afición, Dix, bien lo sabes pero, ya es palpar escroto, la cosa pierde su gracia. Al principio veía a Moratinos y era gracioso. Me he quedado corto, desternillante. Pero llevamos dos años largos y el tío sigue con las mismas. A toda hora. Estoy aburridísimo. Y cabreado. Es problema de medida. Y de que NO SABE hacer otra cosa. Dix bosteza. Caramba, qué tarde. Buenas noches, Dix

PALOMAS

Tus salidas al parque, Dix, orejas al viento, trotando tras las palomas. Se me da que sabes que no, que no pillarás cacho, que es por mantener la forma, que cuando a menos de metro, un golpe de ala y a la rama más cercana. Pero te mantiene viva, carambas, y matas la gusa, que quede claro que eres cazadora, por más que un par de pocillos en la cocina sean testigos de tus inercias alimenticias. Es lo que tiene, que se te acerca un pivón y se te encienden las luces. ¿Me dice la hora, señor?. ¿Señor? Si, Dix, el señor soy yo, que la moza ni me ha visto. Y no hay derecho, Dix, que de carrocería no te digo yo, pero voto a Tal que el motor está de lo más redondo. Y ahora confesión por confesión, Dix. ¿Qué pasaría si una bobalicona paloma cayera en tus burguesotas fauces? Pues yo te lo diré: lo mismo que si la jai, llamándome “muñeco” (Muñeco, Dix, que hay que tenerlos bien puestos para llamar a esto “muñeco”) me guiñara un ojirri: Que nos iríamos, ambos dos, patas abajo, que esto del ojeo está bien, pero lo de rematar, ay Dix, lo de rematar... Se me antoja que el penco juega a esto. Trota, flirtea... ¿pero tendría los webs?. El caso, Dix, es que prefiero que no se acerque tanto al precipicio, que este hijotal es muy capaz. O a mi me lo parece.

AR

Te quedas haciendo muestra, inmóvil, cara a los pocillos. ¿Para qué más, Dix?. No hay que dar gritos para hacer reproches. Basta una mirada. Recuerdo en la mili, Dix, cómo los bocinazos, los taconazos, los azos, en definitiva, venían siempre de los chusqueros, del Primero reenganchao, que te liaba un paquete en un plis plas, por un quítame allá ese saludo sin la marcialidad debida. El pobre desgraciado, como apenas pintaba nada, tenía que sacar sus galones a relucir a la menor oportunidad. En cambio, el Coronel, ay el coronel, pasaba sin mirar, que éramos los machacas poco menos que bultos sospechosos, y ni firmes ar ni leches, que nos poníamos más tiesos que el vergajo con que don Apolonio atizaba las palmas como no nos supiéramos las tablas. Qué de resortes en las piernas, en las manos... Era el ejemplo perfecto que se usaba para evidenciar la diferencia entre Auctoritas y Potestas. Ya lo dice la voz popular “Dále a un cretino una gorra”. Sin embargo hay que ver como fluye toda esa sensación de jerarquía cuando nace de la propia convicción. No se impone...

¿A qué venía esto, Dix?

DON JOSÉ

Perdona que te cuente batallitas, Dix, pero a vueltas con lo que te contaba, recuerdo cuando me metía en mi cuarto, 18 tenía, que me tumbaba en la cama, apagaba las luces, incluso cerraba los ojos, mientras oía en aquel tocadiscos monoaural, Dix, que servidor no llegaba a mayores, bien alguna de piano de Tchaikovsky , aquellos cuentos de Peer Gynt o la Cuarta de Beethoven. (Sí, Dix, la Cuarta, que humildemente uno reivindica frente a otras que llevan más fama). Todos los sentidos adormecidos, todo mi ser únicamente en los oídos, paladeando hasta el último detalle, sacando toda la esencia, llegando hasta el escalofrío. Qué gozada. Aquellos cátedros en la facul, aquella fama de empresarios de la cucurbitácea, que recolectábamos forzosamente sus sufridos alumnos. Qué silencios, qué llenazos en sus clases, buscando un gesto misericorde que nos permitiera el cinco. Eso, Dix, era la Potestas llevada a la enésima. Recuerdo sin embargo a Don José Corts Grau. Ya lo pillé venerable, pero le sobraban facultades al talludo para conseguir los mismos llenos que los de la vara. Y sin un arreo. Sin apenas elevar la voz, en aulas con trescientos que abarrotábamos cada una de sus clases. La misma sensación, Dix, que con aquella música de la que te hablaba. Incluso cuando el tío soltaba parrafada en alemán, que siempre salía Rilke por algún lado, hablara de lo que hablara, o estando por medio Aristóteles, Tocqueville o Truyol. Era admiración, Dix, que a veces incluso me veía en el ánimo de dejarlo ¿cómo sentirme “compañero” de aquel gigante? ¡Qué enano me veía!. Don José era una Autoridad. No necesitaba gorra, ni banda, ni nada. Por eso, Dix, me pasaba como con el viejo tocadiscos. A poco de empezar, muchas veces dejaba el bolígrafo quieto, y las hojas de tomar apuntes esperaban vanas algo con que alimentarse. Sostenía la cabeza entre las manos, acodado en la bancada, los ojos entornados…No. No era que me apasionara ni Aristóteles ni sir Alexis, ni el bueno de don Carlos se me diera una higa. Ni mucho menos, Dios me perdone, incluso que Rilke me conmoviera, ni poco ni mucho. Es que en aquellas clases, en las que apenas entendía nada de la sustancia de lo que se hablaba, mi admiración era completa. Allí desnuda, podía verse la forma in extenso, esplendorosa, sin aditamentos. Entendiendo el fondo, uno se pierde los detalles de la forma, va “a lo que va”. Yo no admiraba en Don José que hablara en alemán, o que entendiera los arcanos de la filosofía clásica, o la Fenomenología de Husserl, por ejemplo. No. O sí, pero menos. Lo que realmente me impresionaba era cómo aquello tan abstruso, en su palabra era poesía, cómo construía, cómo podía directamente dejar impresas, sin corrección ninguna, palabra por palabra, con sus comas, cada una de las frases que salían de su boca.Así, no entendiendo prácticamente nada, sacralizaba TODO. ¿Soy un poco raro, Dix?

ESCALOFRÍO

2006-10-26T17:04:00.000+02:00

"Creedme a mí, que soy el guay.
Soy como vosotros, y tengo los mismos amigos que vosotros. Es más, hasta comparto vuestros odios, vuestras manías, vuestros enemigos.
Los políticos son todos unos mentirosos. No vale ni uno, hacedme caso, que yo entiendo. Esto de la política es todo mentira. Confiad en mí. Son todos unos corruptos. Yo no, por supuesto.
¿La macroeconomía? ¿Pero qué me dices? Cuentos chinos para rascarte el bolsillo. Si lo sabré yo, y tú, y cualquiera, que con la cuenta de la vieja llegamos a todas partes. Que dicen que la renta per cápita es de 15.000.Pues en mi casa somos cuatro cápitas y malamente llegamos a lo que una sola,que tiene guasa, que me faltan 45.000. ¿Y dónde puñetas está ese medio pollo que dicen las estadísticas que me he comido?".
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Pues con esto se llega, con esto se toca alfombra, queridos oyentes. Cuando la náusea se generaliza, estamos en ello, aparecen ciertos hongos, atraídos por la lluvia y el frío.
El descontento, como las umbrías de nuestros bosques, son el campo donde germina la demagogia baratona, irreflexiva, indocumentada. El medio ideal donde la espora, el lider carismático, qué miedo por Dios, el salvapatrias, se me abren las carnes, se hace imparable. Vemos en lo que han quedado Bolivia, o Venezuela, allá. Siempre el mismo origen, el hartazgo de un pueblo permanentemente engañado por sus castas, que trae como consecuencia caer en manos de la rapiña de otras nuevas, con mucha más hambre.
Yo siempre entendí esto de la política como el triunfo de lo gris. El Presidente de un Gobierno, el alcalde, cualquiera en una poltrona,debería ser visto como el administrador de nuestra finca. Alguien quetrabaja para mí, a quien reviso unas cuentas que debe puntualmente entregarme. ¿Qué pasa cuando siento por el personaje una especie de adoración? ¿Estaré en condiciones de poder recriminarle sus errores?. Sólo desde mi desconfianza, y aun así no tengo garantizado el éxito, podré tener alguna esperanza de que no me engañe. Es más, si me enamoro de él, si todo se lo perdono, yo seré el principal culpable de que me robe. No será sino la consecuencia de mi estupidez.
Llevamos andado un buen trecho por la senda. Es la hora de parar, tomarse un respiro, echar un trago. Yo, hasta pegaría media vuelta.