CUENTO DE MARICOMPLEJO

Había un enano, medio calvete, de tez amarillenta y uña larga en el meñique con ribetes negros, de un olor sospechoso, como abono, que crecían extraños hongos por su derredor...

- ¿Y cómo sabía…?

El olor, querido amigo, que era de presente de indicativo. Hago foto, tú que entiendes. El Gran Visir Iznogud sin atalajes.

Debo añadir que era de los de hombro nevado, que su pelo, aunque escaso, era de larga producción. Era fin, como decir, tan… característico, que había de coimas que rechazaban el óbolo, pues aun teníanse por dignas.

Y como era diestro el muchacho y a falta de ajenos alivios, era del ipsatorio acto maestro, lo que le había proporcionado un asimétrico desarrollo, vistoso por lo flacucho del conjunto, y una erupción volcánica en la cara, las debilidades, que dirían.

- ¿Y cuál era su nombre, cuál su divisa, que dejas la cuita en mi pecho como un cuchillo clavada. Dilo ya, ¿quién coño es ése?, y aquí no ha pasado nada.

Al hablarme de divisa, amable amigo, me has remontado, por lo onírico, al bravío bóvido hispano. Demasiada su nobleza si divisa le supones.


- Pues aquí, por estos pagos, casi todos penachean, que al viento llevan penacho de la divisa clavado, y en el morrillo carnoso muestran orgulloso su origen, su Otrosí, su ganado, que a los toros solitarios casi todos los cocean, sean Tirios o Troyanos.

No me distraigas con ésa, que la mía es otra historia. Te decía, que como era de natural medroso, condición de su figura, no era de los que de frente prefieren la acometida, y sus formas son aviesas y felón su comportamiento. Es dado a hablar por los adentros, como huyendo, por su natural ciclán, del campo abierto. No se le conocen consejas ni proclamas que desentrañar hubiera, por su sesera no destripar, no fuera que, al desnudo, su fealdad mostrara, y prefiere mismamente el embozo o el disfraz, que más fácil se acomete sin que los flancos se aireen a las saetas del enemigo.

- ¿A ese ser cetrino y un punto espeso acompaña, por hábito de lazarillo, un ejemplar de albóndiga en su punto con grumos sebosos a modo de mejillas y pico empiñonado cual pinzón mariscador?. ¿Acaso el Señor Burns, el jefe de Homer Simpson?

Búsquenlo más cerca, que es de esta vecindad.

- ¿Tiene cara granujienta?

Interesante, que a la par que granos sugiere, ademán pillastre avisa.

Vean Vuesas Caridades la figura del cizañero que ya de antaño dueñas contaran. Hombre de enjutas carnes y de natural aniñado por la poca afición a la lid del caballero. De añagaza y retortero, porque al no tener media oblea, no es de suyo el avisar. Por su menguado viril, no de mucho femenino se acompaña, por lo que tiende al abuso del alivio manual, por su deleite, y de mano encallecida por aquello del folgamiento. Observen al tiempo cómo es de longevo, que más no los haya, por su natural querencia al resguardo de las tablas, donde saca el verduguillo sin exponer.

- ¿Enriquito Sopenita?

Pudiera ser, y uña larga con postre sugiere. Mas no, que más se acerca.
- Déjeme adivinar ¡¡¡¡El inefable Rubalcaba!!!!. Además, le huele el aliento y no se cambia la ropa interior, según sus próximos. Gobierno de España.


Las mismas hechuras tiene. Incluso jiba le asoma. Mas no.

Diré algo más, por terminar: Echa de bares pero no cuenta con los parroquianos, y eso siempre es mal negocio, y hasta peligroso, y más si no eres el dueño del bar, que no pasas de ser el escobero de entre las mesas.

- El detalle de la uña me despista, pues desconozco si la gasta larga o corta, pero trae evocaciones al Bachiller o al gran Pepino.

La uña no la veo, que la adivino por sus ademanes. Pero a fe que está. Y en cuanto a lo de Pepino, el Blanco expone, que da la cara lunes y martes con micros y afotos. Éste empero va de un -chisst- y por los adentros se recrea sin que se le conozca mucho más que por sus silencios, que hay quien con inteligencias confunde.

Díganme si no acierto.

- Pues colorín colorao, este cuento s´acabao.

Deje Su Señoría que sea el autor quien ponga el End. A lo sumo, daremos el prefacio por concluido. Sea.





Tales eran sus silencios, por la falta de apreturas, que como hijuelas le eran de acompañar, (por aquello de la redención de pasados incorrectos, según las modas que se nos venían), unos cuantos, que así decíanse modernos, pues con el rojo eran de conversar. Débanse pote y, como el pavo, abrían sus plumas multicolores que les engrandecían, pensaban, por su amplioo contingente de amistades, incluso mucho más allá que los pobres parroquianos, sus vecinos al fin, que no salían de su villorrio para las conversas y el vino a compartir. Y así se las daban de mundo, y miraban desde su otero a los villanos tan bajos que de cuitas no encontraban para merendarse con el personaje tan negramente ungulado.

Y fueron pasando los tiempos, y de cobres alfombrábanse las trochas, y de risas las jácaras en torno al que ya por jácaro se tenía, y eran largos los vinos y los afeites, y su cuenta de dineros prosperaba.

Y una vez rico el mastuerzo, repletas de plata sus sacas, advirtieron los hijos del pueblo que de lejos se venían con la ofensa preparada. Y querían tirarlos de en medio, y estaban por sus lanzamientos, mas ello no era posible que estaban bien enraizados por oscuros capitales. ¿De dónde venían – cuitaban – tantas fuerzas, tanto arrastre que no podemos tirarlos por más que se nos desaten?.

Y seguían riendo las gracias al mismo de la uña larga.

NI CON AZUCARILLO

El año pasado, era domingo y verano, entraron en casa. Poco pudieron robar (más fue el daño en la puerta que cualquier otra cosa) pues poco tengo. Pero aun no siendo de la familia Koplowitz, ni estar asegurado en millones, ni disponer de algún Rembrandt por las paredes de casa, vinieron los de la científica tomando huellas de aquí y de allá con su pincelillo y polvillos esos que te lo dejan todo perdido. Así, con la rutina, a las 48 horas estaban detenidos los autores y a las 72 estaba recogiendo en Comisaria las cuatro cosas, relojes, sortijas, que nos robaron.

Eficacia policial. Procedimiento. Matan a 192. 1.800 heridos. Conmocionan a todo el país. Provocan un cambio de gobierno. Desguazan los trenes sin tomar huellas, sin analizar los restos del explosivo utilizado. Se basan en una mochila que no sólo no estalló, sino que era imposible que pudiera estallar, según dicen, y en lo que encontraron en una furgoneta que previamente había sido inspeccionada por perros policias sin descubrir nada sospechoso. Acusan, y condenan por el atentado, a un minero retrasado mental, deficiencia que se reconoce en sentencia, y a un moro confidente policial con el don de la ubicuidad, pues fue visto en varios sitios a la vez por diferentes testigos.

Y son yihadistas, dicen, aunque son conocidas en todos ellos aficiones, desde el punto de vista de la ortodoxia, bastante reprobables. Y son yihadistas, repiten, aunque sea el primer caso conocido en que haya colaboración de infieles en el atentado. Y son yihadistas, que se suicidaron a posteriori, qué curioso, pared con pared de un vecino policía que tenía el piso sometido a vigilancia desde hacía meses.

Y ETA no fue, pero tampoco Iraq, y el gobierno saca pecho de lo primero, que no se quiso siquiera investigar desde la Instrucción, recordemos el episodio de Santano y el informe pericial tipexado, no fuera que a Del Olmo le diera un digno vahído, y olvida lo segundo, cuando la fiscal se obstinó en buscar cualquier cuadratura en ese círculo Alqueadiano.

Y nada más se explica.

Y ya está. Las mentiras de Acebes y el cambio climático.

Amén. A pasar página.

BENITO

Vino un buen día, como tantos. Su aspecto avejentado mostraba esas cicatrices interiores, los surcos que la vida a fuego labra por nuestros adentros.

Y el temblor.

Alto fue Benito, antaño, que los hachazos fueron talando su humanidad.

Y me llamó la atención que aquella imagen derrotada me susurrara: “soy escritor”. La verdad es que no hice demasiado caso de las tontunas que un vejete me dijera donde tanto de tan poco se nos acerca. Pero al cabo de unos días, en agradecimiento por lo que entendió mis buenos oficios, trajo entre sus manos un libro de relatos, que me dedicó, hasta el límite que su Parkinson le permitía. No pudo menos que emocionarme su gesto, acostumbrado a la nada por bastante más. Y sus ojos acuosos gritaban por él, cuya voz no subía del arrullo, implorando compañía.

Y no me resistí. Grafómano le llamaba su mentor editorial, allá por los primeros setenta, cuando tardíamente este extremeño Saulo cayó de su caballo, y se le vinieron las fiebres por la escritura.

Y qué pasión. Como las caseras ollas iba calentando su memoria, o así, y como la mágica válvula, la pluma remedaba la espita de su amargura. “A mi padre lo fusilaron los nacionales”.

Las estrecheces de toda su infancia, su juventud, que le llevaron, como a Pizarro, a ejercer de porquerizo, y a los retortijones del hambre en más de una ocasión, que esto del ayuno es pesadilla cuando aprieta la gazuza.

Y todo tenía un culpable.

Y así vivía Benito, bullendo sus pesares. Y en estas calenturas dio con don Antonio, como por casualidad, y el grafómano adquirió galones de más. “Hasta estuvo a punto una novela de llegar al cine, que Bardem me rondaba”, me dijo.

Pero me dijo más: “¿Sabes?. Mi vida sufrió un impacto terrible. Era la Transición, y yo apenas sabía que tenía familia, unos primos, por Lorca y Granada. Manola, la única con la que me carteo, dos años mayor que yo, me reveló algo que toda mi vida ignoré hasta entonces: mientras los nacionales fusilaban a mi padre, los republicanos mataban a dos de sus hermanos, y a mi abuelo. Mi vida, de repente, perdió todo el Norte, tan exacto el imán que señalaba el rumbo de mi pensamiento. ¡Cuántas cosas no habría escrito de haber sabido la verdad!...”

IDIOTAS

Era julio hace diez años. Y nos acordamos todos, porque todos recibimos la cruel bofetada. Para todos los españoles, el secuestro y asesinato de aquel anónimo concejal supuso una agresión sufrida en primera persona, como habríamos vivido la de un cercano familiar. Nada extraño, nos diremos, era lo decente sentir como sentimos aquellos días.

Pues parece que no.

Desde aquel mes de julio, y desde mucho antes de aquel mes de julio, los mismos han sembrado de tristeza muchas otras familias.

Pues el gobierno de España, los representantes de todos, que dicen que están por “la política” y no por el Código Penal, que pretenden acabar con la violencia negociando con los asesinos, esto es, ofreciendo algo para que no asesinen.

Los griegos contraponían la idea de πολίς (polis) a la ίδιος (idios). Es curioso. El ser político era el que se preocupa por los demás, por los asuntos de todos. El idiota, por el contrario, era el que se ocupaba tan sólo de lo suyo.

Me hago una pregunta:

¿Ve nuestro gobierno, su presidente, los ministros, cualquiera de las víctimas como parte de su familia? ¿Hablaría de solución política nuestro presidente con una hija destrozada por una bomba entre los brazos?

Y peor todavía.

¿Creen que lo suyo, su propia seguridad, queda garantizada negociando con los asesinos?

Idiotas


Y traidores.

A LA MARE DE DEU

Baixaves pel carrer de San Cristòfol
als muscles de Poblans, que te portaven
entre vitols i joioses les mirades
dels que reben la visita de sa Mare.

Plou? No plou? I no hi han traques,
i ha quedat el trajecte sense Banda...
pero la festa es ta imatge en la plaça
i no importa l´oratge... ¡Estás en casa!.

Criden, ploren, trònen els cantics
i Don Alvaro per damunt, que té el micrófono
(estampits de trò al homenatge).
Soparem al vol, que son les onze
i estem citats en Tu per a velarte.

"Gracies per... Vullguera jo...
Podríes fer... El meu cònsol..."
(dins dels nostres cors cridem sense soroll)

I en la pau del teu semblant de Mare bona
el meu pesar acarona el teu somriure.
Ja no fa mal, ja no hi ha dol, tot es possible
¡Mare de Deu, tota la vida per a seguirte!

ANÁLISIS

Si tomamos un mapa de España y coloreamos aquellas provincias en que su capital ha sido el PP el Partido más votado, observaremos la abrumadora proporción, las exclusiones son el País Vasco, León, Coruña, Lugo, Huesca, Zaragoza y Cataluña, en que la gaviota ha volado más alto, con independencia del fraude democrático de los pactos a espaldas de la voluntad popular.

Este dato invita a reflexión. ¿Cómo es posible, dada esta abrumadora ventaja en las ciudades más pobladas, que la diferencia sea tan escasa?.

Y la respuesta es la misma que dábamos a los desesperados socialistas cuando en el 77 se hacían idéntica pregunta.

El voto rural. El mismo voto rural que consolida al PSOE en el gobierno de las tres comunidades autónomas más atrasadas del país, cuestión que paradójicamente no castiga su escaso éxito para sacarlas del furgón de cola.

Y analizando los elementos comunes de todos estos núcleos rurales observamos una asombrosa coincidencia: fuera de sus capitales, el alcance de los medios de comunicación contrarios al poder autonómico es limitadísimo, por no decir inexistente. O sea, que a escasos dos kilómetros de la ciudad de Cuenca es imposible oir una radio que hable mal de Bono antes, Barreda ahora, o de Chaves, o del bellotacari, se llame como se llame el que ahora ocupa el sillón que calentaba la retambufa de Rodríguez Ibarra en la romana Mérida. En las ciudades, donde se concitan información y anonimato, gana el PP. Allá donde el pesebre es la constante, añadido al estado cataléptico de la masa, pues ya se sabe.

El domingo hubo elecciones municipales en España. Así se ahogó un hecho lamentable en la muy querida, por nuestro penco, gestión del gorila rojo: el cierre de una emisora de televisión contraria al régimen chavista.

Aquí es más sutil pero no menos despreciable.

SUCEDIDO (O NO)

Infestan las calles. Desde la misma capital hasta Illetes, son mayoría entre los menores de 30. De negro, pelo muy corto y en el cuello tatuadas tres letras. Apenas unos veinte hará unos diez años, hoy se cuentan por centenares. Empezaron con pintadas, pero ahora ya se atreven con los coches, que todos los días queman alguno, y se han convertido en rutina las palizas entre los propietarios de comercios que usan el catalán. El año pasado murió carbonizada su primera víctima. Dicen que se cuentan por docenas los que han abandonado la isla.

El Presidente, del PP, ha cogido el toro por los cuernos, que ya era hora de buscar la paz. El PSOE se empeñó en ilegalizar el Partido de estos salvajes, que les parecían demasiado suaves otras opciones y montaron uno a su medida, pero no fue solución. Desde que hay conversaciones que llevan tres meses sin quemar nada, pero claro, los de CiU y ERC no paran de crispar, incluso algunos del PSOE.

Pero no tenemos violencia, y a fin de cuentas las opiniones no delinquen.

¿Qué más quieren?. Si es lo que yo digo, sin la coartada de los violentos no tienen discurso.

Ayer, paseando por el Carmen, vi un grupito. Han atravesado el charco.

PABLO, PABLITO, PABLETE

Oigo no pocos comentarios, que me resultan molestos, acerca de la poca viabilidad del discurso de Sarkozy para España, que en opinión de los sesudos contertulios resulta pelín asilvestrado, un tanto excesivamente conservador, fachoso, o sea.

Hablar de responsabilidad, de esfuerzo, de valores, de respeto, no es democrático, que aquí la etiqueta te la ponen esos que todo lo saben, y que te pueden tirar un tomatazo en el supremo ejercicio de su libertad, a la vez que te impiden hacer lo mismo porque si lo haces tú es que eres un tremebundo fascista.

Y así se ha vendido en los fastuosos medios de comunicación españoles, a excepción de los apestados de costumbre, que hasta última hora han querido convencernos de las bondades de Mme. Royale y del peligroso extremista, elitista y altivo Nicolás.

Pero ha ganado, carambas. Y es que no aprenden, que ya les pasó con un tal Kerry, que en las ansias anti Bush hicimos aquel espantoso ridículo haciéndole ganador. Ridículo superado cuando "fracasamos" a la Merkel. Que quedó en nada comparado con aquel inefable "la France vote OUI", que otra cosa tampoco pero la vista de nuestro penco ni Santa Lucía, oye tú.

Pues ahora resulta que hay que echar agua al vino de la derrota socialista, del mayor triunfo en la historia desde Pompidou.

Pues hala. Que resulta que Pablo Sebastián, otro que juega a dador de honras, que él todas las tiene, dice, después de titular en su ESTRELLA que “Sarkozy promete a los franceses trabajo, autoridad y respeto” (madre mía, cuánta caverna junta, sacré bleu), se descuelga en su columna editorial con un “Triunfo centrado de Sarkozy”.

Jugar a la equidistancia, sin mayor criterio, nos lleva a los más penosos ridículos. Doña Aurora Pavón camino del geriátrico.

NARANJAS DE LA CHINA

Hace unos años, por encargo de unos amigos, inscribí una asociación. El método es sencillo: Se reúne una Junta fundacional, se acuerda la creación de la misma, y se aprueban unos estatutos para ser presentados en el Registro correspondiente. Dichos estatutos deben reunir unas condiciones, y sus fines estar delimitados y ser legales. Y nada más.

He oído la centésima versión de la cantinela. Esta vez desde Pekin, que tan lejos se tiene que ir para que el eco de sus bobadas suene a trueno. Y dicen que es jurista. Y no tengo más remedio que suponerle mala fe, que en su cargo y su bagaje no sería perdonable tamaña indigencia intelectual.

Pero vale. Porque balan

ABRAZO

Tocó madrugar, y aunque reniego, resulta que todos los sábados, fas nefas, es lo habitual. Pero esta vez con la ilusión del chiquillo que va a conocer a aquellos primos, por fin, de los que tanto te habla el abuelo en esa sacrosanta hora de la merienda, su momento estelar, que no están los papás.

Pues eso. Así que como un resorte salto de la cama, la máquina de fotos, batería cargada ávida de tanto bueno por plasmar, el imprescindible móvil, y el par de botellitas que suspiraba por compartir con esos amigos de los que desconociendo su cara, la fachada, tenían tanto de mí por sus adentros.

El ambiente del autobús, qué risas, ver como el camino va salpicándose primero, saturando después, la alegría de las áreas de servicio, miles con “mi reino por un bocata” o ser “el primer” para el pis.

Las dos. Ya hemos llegado. Y nos sueltan en Colón. Espectacular. Y aun no ha empezado esto.

El corazón se acelera. – “¿Comemos?”- . Acepto la cerveza, pero es que he quedado con unos amigos - les digo -.

Llego a Riofrío. Está infestado, las ventanas de rojo y amarillo, la calle amarilla y roja, grupos aquí y allá, asfalto y gente primero, gente y asfalto después, sólo gente, sólo banderas, sólo España...

Ensimismado en esto, y en el sandwich a precio de beluga, se me acerca un barbado. –De LD?-. Sí, sonrío. -¿Soy crevill, y tú?-. Nos abrazamos, hablamos un rato, y aunque el aire juguetón lanzó su gorra un par de veces, el ambiente empezaba a cargarse de emociones. De repente unas gafas con bigote en grande humanidad, que se me viene, en un kit manifa impecable: Gonzalo, cooooooñññooo, esquión, un abrazo. Y en esas estamos, que se nos acerca un señor con mochila verde, implorando que vaciemos el tonelaje que soportan sus espaldas. Afrikane es un poco exagerado, y aunque con buen saque, y vive Dios que no paré, no sé que hambres esperaba para acabar con todo aquello. El seto se convierte en un mostrador de mantequerías, que si el cabrales, que si el afuegalpitu, o la sidrina, o mis botellitas de Hoya de Cadenas, pastas, las risas... y me acordé de Albaclar, y le dimos gusa, y a su Andrés, y que nos llama el Seafire, y que nos llega Natina, y que un señor con barbas nos presenta a su mujer. Encantado, señora de kilpot. Y venga la sidra, y dale al vino, y corta choricito picante de León... y ya por la coña, que pedimos pollo, porque no lo vemos entre tantas telas que se nos vienen, y digo yo que puestos en meriendas, como que habría pasado a mejor vida también.

Manifabotellón. Nuevos conceptos para viejas amistades de recién conocidos. “De dónde sois, qué bien os lo montáis”. – Somos, valencianos, vascos, asturianos, maños, incluso hay, fíjate, madrileños. Españoles, o sea - . Y así.

Ese viento puñetero, esas banderas, miles de banderas, ese mar amarillo y rojo ante la vista, ese grito de unidad de tantos, de orgullo, de lágrimas...

Un abrazo, amigos.

FURBO

Si el fútbol no existiera habría que inventarlo. Entiéndaseme, que no pretendo hacer ningún canto al deporte concreto de 22 tras una pelota, no, sino a la grada repleta que lo circunda. Taitantos mil espectadores, la alegría de Churruca, la fortuna de Albal, que así dejan el tema cuando escapa la marabunta. En estos tiempos tan acelerados, tan crispados, tan enfrentados, estar al aire libre un par de horitas, el fresquete en la cara, bocata tortilla, y licencia de hooligan por delante para soltar todo lo que llevas dentro, es la vía de escape ideal, la recarga de pilas para la semana contenida y gris que nos espera. Somos la tribu, y viene el enemigo. Démosle por donde duela, tanto más cuanto más peligro percibamos, que hay que infundir ánimos a nuestros guerreros, desmoralizar al enemigo, derrotarlo, qué digo derrotarlo, aniquilarlo sin compasión. Qué gozada.

Y gritamos hasta enronquecer. ¿Que en el equipo contrario juega un moreno? Nada mejor que un bonito uh uh, uh, y haciendo el macaco nos divertimos. Nuestro lateral derecho, ídolo de nuestros hijos, admirado por toda la afición, es de un color todavía más oscuro, y hay qué ver lo buena que está la Beyoncé, pero hacemos el gurriato con el rollo kukuxklan. ¿Por qué? Porque jode y desestabiliza, que ahí está la cosa, y no se hable más.

El pasado domingo, campo de Mestalla, se jugó un partido de la máxima; el Valencia – Barça, o sea. Y se podía ver una hermosa pancarta que rezaba "Valencia is not Catalonia", por j., claro, (y porque es verdad, carambas), y cada vez que su lateral derecho tocaba la pelota se oía una música de viento espectacular con recuerdos generales y específicos a su señora madre, que hay que ver el Olegario qué cosas tiene, que le ha dado por pensar que el megakiller es un guay y que el oprobioso invasor debe apartar sus sucias manos de su limpio campanario cuya sombra alivia sus calores, barretina calada hasta el unicej. Gran triunfo local, y el Olegario a su casa tocando el pífano.

Y el día anterior, el sábado, que en Coruña el Depor igualaba a cero con el Levante. Aquí la cosa tuvo otro derrotero. Resulta que el delantero centro del Levante, va como de español, y eso es muy fascista, que dicen, y la muchachada del Riazor se distraía al grito simpático de "Salvaaa Muéeereeete", que lo que mola por tierras del Pulpo a Feira es el rollo BNG. Encantador.

Me gusta España. Se respira un no sé qué de lo más agradable.

TENGO MIEDO

La famosa Sentencia del Tribunal Supremo por la que se reduce la condena del etarra inapetente es de aquéllas que hacen recorrer un no se qué por la espalda, desde la misma altura de la nuca.

Vale, de acuerdo, seamos correctos y respetuosos con el inmarcesible estamento judicial. Supongamos que es correctísima la argumentación, impecables los fundamentos, pero ...

¿Cabe en nuestro Derecho que un mismo supuesto fáctico, a la luz de la misma legislación vigente pueda tener un reproche penal de más de 90 años, o de apenas 3, según de quien sean las doctísimas puñetas opinantes?.

¿Es ésa la seguridad jurídica de un Estado de Derecho, de MI Estado de Derecho?. Suponiendo, lo que no me atrevo a dudar, que la Sentencia firmada por tan Alta Magistratura sea la correcta ¿no cabe ninguna colleja disciplinaria para el corajudo fiscal inicial de tan desorbitadas pretensiones?

Tragamos que unas amenazas proferidas por quien se reconoce en la sentencia que milita en organización terrorista, no sean "amenazas terroristas", con lo que la pena aplicable sería otra. También tragamos que sea sólo una amenaza la computable, por más que fueran nada menos que seis las personas amenazadas, y dos los artículos en las que tales amenazas se vertieron. Tragamos mucho, hay qué ver que tragaderas las nuestras.

Pero estoy acojonadito.

SUCEDIDOS

Conozco desde hace muchos años a Juan. Algo mayor que yo, recuerdo aquel verano, ya en la facultad, que en el pueblo nos juntábamos a estudiar los calabazones, yo de segundo, él de cuarto o quinto, no sé bien, que de esto ya llovió bastante. Él me descubrió a Serrat, a Llach, a Pi de la Serra...

Unos años más tarde, cuando ya era don Juan, supe de su vida. Le iba muy bien, me decían. Era técnico en la Consejería de Comercio, resolviendo expedientes de los administrados que solicitaban licencias, por la mañana. Las tardes las tenía ocupadas en un bufete que se dedicaba a tramitar expedientes ante... la Consejería de Comercio.

Eso sí, él no constaba oficialmente en aquel negocio. Me pregunto porqué.

Supongo que el sufriente lector de estas líneas tendrá hecha una valoración sobre los menesteres profesionales de mi amigo.

Hoy, por seis a cinco, casi en la prórroga y de penalty en el último minuto, el Tribunal Constitucional ha apreciado la existencia de causa de recusación en cierto Magistrado para juzgar un no menos cierto Estatuto.

Pienso en la opinión que tendrían esos cinco sobre Juan. Me estremezco.

SALVAR AL GUDARI DE JUANA (COGIDOS POR LOS VAGONES)

Los cuatro magistrados que votaron en contra y que han anunciado voto particular son los tres que constituyeron el tribunal sentenciador contra la causa De Juana por amenazas. Se trata de Manuela Fernández Prado, Ángel Hurtado y Carmen Paloma González Pastor, a los que se ha sumado una cuarta magistrada, Clara Bayarri.

De 16, 4, y oh casualidad, en estos cuatro van contados los tres que habrían tomado la decisión de no mediar el escrito de Guevara solicitando Pleno.

No querían hacer de él un mártir, decían los huevones. Preferían la fanfarria de bienvenida al héroe.

En España, ya se sabe, sólo prevarica Gómez de Liaño. Si lo que tocamos son las pelotas de todos los españoles no hay delito, tranquilos, que aquí los únicos cataplines intocables son los de Polancone. Polancone = Prevaricación escandalosa. Resto del mundo = casualidad casualidosa.

Siguen balando las ovejas, mientras me pregunto qué se necesita para que el miserable se siente en el banquillo.

Mientras me duelo de mis alifafes algo vengo ganando. Repámpanos, he comido para veinte días.

SACRE BLEU

Parece que la sección segunda no se está portando bien.
O sí.
La única conexión entre los detenidos y las responsabilidades penales derivadas del sumario del 11M, estriba en cierta mochila aparecida en la Comisaria de Vallecas, con Goma 2 ECO y unos móviles con tarjetas, a través de los cuales fue cayendo la morería, casualmente integrada, casi toda, fíjate, oye tú, por confidentes de la policía. Y además, de los nombres que contiene el sumario, ahí va, pues héteme que la mayoría está en el criadero de la malva.
Y, sapristi, como que no se sabe qué explotó en los trenes, lo que tiene nísperos, a casi tres años del evento. El tracto sucesivo de la lógica más elemental, como que no. Y Del Olmo, ese hombre, tiene que presenciar el desaire de que la Sección Segunda recabe el dato insustancial.
Y tate, que además llama a declarar como testigo a Parot, (¡Comooor!) y a los angelitos de la caravana de la muerte.
¡Conde, haz algo, que lo flipo!

VOCENTO

En la escalera, a la entrada, el avispado repartidor deja todas las mañanas la montonera, y antes de las 9 ha desaparecido. El sudoku – me digo –. Y como es gratis, qué caramba, pues como que se viene conmigo.
Es costumbre, Pedro J. creo que fue el pionero entre nosotros, colocar bajo la cabecera una frase célebre al hilo de la actualidad. Se ha convertido en el editorial más breve, y muchas veces punzante, en estos tiempos agónicos de la prensa escrita, muerta de velocidad, sea por las prisas de una sociedad cada vez más "stressada", que no puede pararse a leer sesudos artículos de opinión, o por la irrupción de este invento del "internés".
Bien. La frase en cuestión de hoy reza como sigue: "Si quieres la paz, no hablas con tus amigos. Hablas con tus enemigos".
Me he quedado traspuesto.
Sobre todo viendo el nombre del autor, un tal Moshe Dayan. ¿Moshe Dayan? ¿Estamos hablando de aquel célebre general israelí del no menos famoso parche en el ojo?. Toma nísperos.
¿Se imaginan a Moshe Dayan hablando en esos términos de una banda terrorista en su país?. Yo, "ni jarto vino".¿Qué reacción cabría esperar en sus ciudadanos?. Conociendo el paño, por lo menos me lo empluman.
En un contexto de guerra, de agresiones mutuas, la búsqueda de la paz. Frase perfecta. Pero ¿estamos hablando de lo mismo?
El lavado de cerebro es constante, por tierra mar y aire, a lomos del relativismo moral imperante, y a las demoledoras consecuencias de la LOGSE.
De puro cabreo, me he quedado sin sudoku.
A la papelera. Directo.

VACUUM DESIDERATUM

Está muy bien esto del consenso. ¿Qué mejor que todos unidos con un mismo fin?. Y ahí precisamente está la cosa: ¿Qué fin nos une? ¿La paz? ¿Con quién? ¿Con los que dicen que ETA ha puesto más que el gobierno en el “proceso”?. ¿Con quienes comparten los objetivos últimos de los que ponen las bombas? ¿Cómo lograr la paz? ¿Negociando con quienes nos hacen la guerra? ¿O derrotándolos?.

Pues eso, que está muy bien.

Pero oigo demasiado estos días que “el pueblo español ve horrorizado como los políticos son incapaces de alcanzar un “acuerdo”, como si fuera eso lo fundamental y lo accesorio el fin pretendido.

Haga el Gobierno cualquier estupidez que la oposición debe suicidarse con él.

Aquí no se trata de reprochar al gobierno los atentados. Es evidente que los criminales, mientras el mundo siga girando, existirán. Y para eso está la policía, los tribunales, y un sistema penitenciario.

Lo imperdonable es poner al Estado de rodillas.

Y de eso ha habido algo.

Yo, al menos, así lo creo.

Y si se quiere el “consenso”, el Gobierno lo tiene muy fácil. Si no tuviera tantas hipotecas, claro.

Poner el acento, el foco, el desideratum, en "la unidad de los demócratas", siendo accesorio para qué queremos esa unidad, pese a ser requerido de forma reiteradísima por aquél a quien le exige seguidismo, es una forma tontorrona de ver el asunto, francamente trivial, vacua.

Como la cabeza del solemne

LAS COSAS SON ASÍN

Empieza el combate.
Pim, pam, pum. Plaf, pataff... Uno de los contendientes está recibiendo la tunda de su vida. Y esta otra. _ -Tchin - . Ha dolido: en todo el cielo del paladar. Se desmorona. Cae. El árbitro inicia la cuenta: 1, 2, 3... 10. Ha ganado. Levantan los brazos del campeón. El público grita alborozado. Todos los periódicos narran la gesta, aunque el victorioso púgil no pudo leer sobre su hazaña hasta varios días después, cuando recuperó el conocimiento.

El solemne ha quedado hecho unos zorros. Gagá y pidiendo árnica por las esquinas. Y la muchachada, qué abusante con el pobre Bambi, que te saca tarjeta roja por golpes bajos a la altura del rostro, qué rostro, el del fulano. Será porque los webos los tiene en la cara. Porque se le han subido hasta tan arriba de puro cague, de puro inútil, de puro traidor.

Balbucea, el solemne, no sabe otra cosa, un gran pacto. ¿Con quién? Con todo el mundo. Y entra hasta el Gremio de Horneros de Matalascabras. Coño, si por entrar entraría hasta la propia ETA. Qué gran hombre.

CON MUERTOS O SIN MUERTOS

No cambia en nada la situación. Únicamente porque algún despistado (se cuentan por millones) necesita del espectáculo del terror para aterrizar en la indignidad permanente en que vive España.

Veamos:

El gobierno de España, para conseguir la pa del corrá, arrincona a media sociedad dando carta de naturaleza y apoyándose en una serie de partidos que programáticamente se ciscan en España, odian a España, no quieren saber nada de España.

Con estas “amistades”, dicen, consiguen la paz, están por la modernidad, contrariamente a la media España carca que oye la COPE o se apunta a los escasísimos medios que nos abren el aire de la libertad.

Imaginemos que la PAZ se consolida a cambio… ¿de qué?. ¿De que en el Pais Vasco manden los que aprovechan la sacudida del árbol para conseguir nueces?. ¿De que en Cataluña no sea posible otro gobierno que el participado por los separatistas?. ¿De que el PSOE se dedique a pactar en Navarra y Galicia con quienes se cagan en España?. ¿Los electores socialistas de toda España aplauden la paz conseguida así?. ¿Como españoles es tolerable que todo gobierno en España dependa de la aprobación de ETA o no habrá paz?.

Esto, que ya era asqueroso, era lo que teníamos hasta un minuto antes de la explosión. Para mí ya era bastante.

En el 98 se intentó. Aquel gobierno, al que la oposición acusaba de mojigato por no fiarse, por hablar desde el principio de tregua trampa, hizo de tripas corazón. Advirtió la inutilidad de una tregua que solo sirvió para el rearme de los asesinos. Y desde esta constatación consiguió un consenso, con aportaciones interesantes incluso de la propia oposición. Se dio guerra sin cuartel a nivel policial, judicial, legislativo y diplomático. ETA estaba acorralada. Hasta que el traidor, apelando a su derecho de intentar lo que ya sabía que estaba condenado al fracaso, les dio aire, presencia institucional, acceso al presupuesto, voz en Europa.

Ya está bien.

Zapatero quería hacer la paz a costa de la libertad, de la seguridad, de los que se sienten españoles en el País Vasco, algunos de ellos, incluso, votantes de su propio partido. Es difícil encontrar mayor dosis de joputez.

Pero es lo que han querido 11.000.000 de ovejas. Observemos las cagarrutas que van dejando por el camino

BÓRICO (a Luis, para que lea algo)

En las tertulias de marujonas/es de ésas que proliferan cual hongos, es divertido oir, a chillidos, las cosas más peregrinas. Uno oye, siente vergüenza ajena (o no), se ríe un poco, duerme la siesta al run run de conversaciones intrascendentes y ya está, que ha pasado el rato que es lo que se pretende. Lo que da miedo es el marujeo en según qué ámbitos, círculos en los que debiera reinar eso que llamamos ponderación, mesura, y sobre todo, conocimiento del tema de que se trata. Y en este caso concreto NO se trata de ÁCIDO BÓRICO, ni de ETA. La materia objeto de cierto procedimiento penal que nos lleva a mal traer con el enfurecimiento que se plasma en los medios, en la opinión, NO va por ahí. Ver, oir, o leer, de personas anónimas, cualquier tipo de barbaridades es la moneda común en estos tiempos en que los niveles culturales de nuestras televisiones andan tan arrastrados, como altos se presentan en los share.
Pero resulta que oigo sin rubor exactamente lo mismo en boca de autoridades, jueces incluso, que resultan ciertamente sonrojantes. De vergüenza ajena. Centremos el tema: en este tipo penal lo que se castiga es la mutación, castración, "tipexacción" de un documento oficial. Punto.

En ese sentido, los que defienden la bondad de poder mutilar aquel informe ya que se trata de no difundir incoherencias, no hacen sino admitir la comisión de un delito. Y por otra parte, siguiendo tan interesante doctrina, supongamos, por ejemplo, una sentencia judicial. El Secretario, al dar traslado, observa una pifia descomunal en el texto de la Sentencia. ¿Tira de tippex? ¿Está facultado para arreglar el desaguisado? ¿O se limitará a poner en conocimiento del Juez el error para que éste tome la decisión procedente?. Luego las preguntas, lo que va a identificar la actuación que se investiga como merecedora de reproche penal, no es el contenido del informe, que no pasa de ser el móvil, la ocasión, el pretexto, la intención, sino si realmente ha habido manipulación, punto primero, o si el informe de aquellos peritos tiene la consideración de documento oficial.

Ésa es la lucha de los abogados de la defensa; dejar sentado que el documento no es tal hasta que es verificado por el superior policial, teniendo, hasta su firma, su ratificación, la consideración de documento interno, NO OFICIAL, y por tanto no incardinado en el tipo penal de referencia.


Una misma persona (jurídica en este caso) evacúa un informe. El procedimiento interno, el protocolo, ha sido abiertamente falseado, manipulado. Pero eso no tiene consecuencias penales, sino en todo caso las administrativas internas que procedan. Dicen los defensores.

Han sido enviados informes periciales manipulados, con Números de Registro Policiales duplicados, atribuyéndose autorías falsas, a presencia de la Autoridad Judicial, dirán los acusadores.

Lo demás es paja, en su doble sentido de cuestión de poco valor, y de onanismo mental.
Y me parto. Lo que asusta es la bazofia a la que se llega.